第270章 焚愿守家为后盾．攻书逐梦架通途（2 / 2）

支撑她的，是深藏在心底、如同种子般顽强萌发的期盼。

姬永海每一次带回那张印着“高等教育自学考试委员会”红章的、巴掌大小的单科结业证书，都是昊佳英心中最隆重的庆典。

她像对待稀世珍宝一样，用干净的软布轻轻擦去证书上可能沾染的灰尘，然后按照考试日期的先后顺序，一张一张，小心翼翼地叠放整齐。

这些小小的纸片，被她用一方褪了色的红绸布仔细地包好，再套上一个防潮的塑料袋。

最后，珍而重之地藏在自己每晚枕着的枕头底下。

那是离她心跳最近的地方。

无数个漫长的冬夜，哄睡了孩子，安顿好婆婆，她才真正拥有片刻属于自己的时间。

煤油灯芯被捻到最小，豆大的火苗在灯罩里轻轻摇曳，光线昏黄而微弱，仅够照亮枕边方寸之地。

她侧身躺在炕上，小心翼翼地拿出那个红绸布包，一层层打开。

借着那点微弱的光，她一遍又一遍地凝视着那些证书上庄严的红印章，抚摸着上面“姬永海”三个工整的钢笔字。

指尖划过纸张的触感，仿佛能触摸到丈夫在异乡挑灯夜读的辛劳与汗水。

她反复咀嚼着丈夫每次回来都会念叨的那句话，那是在描绘一幅属于他们的“河东”图景：

“佳英，等我拿到那张文凭，把红章盖齐了，咱全家就能搬到镇上去了！住公家的房子，吃商品粮！孩子能上镇上的好学校！”

这句话像一颗投入心湖的石子，在她寂静的夜晚漾开一圈又一圈温暖而充满力量的涟漪。

她想象着砖瓦房窗明几净的样子，想象着孩子背着书包走进镇上小学的样子，想象着不用再为旱涝、为口粮揪心的日子……那点微弱的灯火，似乎也因此明亮了几分。

孩子一天天长大，小小的脑袋里装满了对父亲形象模糊的渴望。

他常常趴在冰冷的窗台上，望着南三河对岸那条通往东临湖乡的土路尽头，奶声奶气地问：

“娘，爹呢？爹啥时候家来？”每当这时，昊佳英便会把孩子抱起来，走到堂屋那面贴满了旧报纸、糊着厚厚烟灰的土墙前。

墙上，有一张姬永海带回来的、微微卷了边的世界地图。

她抱着孩子，指着地图上一个微小的点——那是他们所在的省份，一个孩子根本无法理解其遥远的概念。

“爹啊，”她柔声说，手指在那个点上轻轻画着圈，“爹在这儿呢，在河那边……不算很远的地方。

他在那儿读书，读好大好厚的书；也在那儿干活，干好多好多的公家事。

为啥这么拼？”她顿了顿，把孩子的小手握在自己粗糙的掌心，声音不高，却带着一种磐石般的坚定，“就为了给咱娃挣一个‘吃商品粮’的本本！

有了那个本本，咱娃以后，就能像城里孩子一样，穿干净衣裳，坐亮堂的教室念书，再不用像爹娘这样，一辈子跟泥巴地较劲了。

爹在给咱家，搭一座过河的桥呢。”

孩子似懂非懂，乌溜溜的眼睛看看地图上那个点，又看看娘眼中映着油灯火苗的、异常明亮的光彩，懵懂地点点头。

风雪依旧在屋外呼啸，拍打着糊窗的旧塑料布。

昏黄的灯火在寒夜里摇曳，却始终不曾熄灭。

姬永海在河东的宦途上，以瘦削的肩膀和熬红的双眼为桨，在知识的苦海里奋力搏击，只为获取那张能摆渡全家命运的船票。

昊佳英在河西的故园里，以沉默的脊梁和冻裂的双手为锚，在生活的重压下寸步不退，牢牢守护着风雨飘摇的家。

他们各自在命运赋予的河岸上跋涉，相隔三十里风霜，却共享着同一份滚烫的期盼。

那期盼是寒夜里的灯，是冰河下的暖流，支撑着他们在“河东”与“河西”这永恒的流转与落差中，咬紧牙关，默然前行。

农转非那看似近在咫尺的曙光，实则还要穿透七年漫长的、充满变数的岁月烟云，才能最终照进1991年的现实。

此刻，1984年料峭的初春尚未来临，他们能做的，唯有在各自的风雪长夜里。

守着那簇微弱的希望之火，苦熬着，等待着。

以最深沉的爱与最坚韧的沉默，为对方，也为自己，照亮脚下泥泞的路。