第282章 尾声：五年之后（2 / 2）
十九个学生。来自新疆、西藏、云南、贵州……都是各分校这届最出色的苗子。
“有人接受吗？”他问。
“目前没有。”王斌说，“我们提前做了预警，各分校也加强了思想教育和保密培训。但这只是暂时的。凌云，你要明白，对那些孩子来说，这些条件意味着什么——意味着他们可能一辈子都挣不到的前途，意味着整个家族的命运改变。”
房间里安静下来。
只有平板屏幕自动熄屏的轻微“咔嗒”声。
凌云靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里闪过阿依古丽的档案照片——她在草原上放羊的背影，破旧钢琴前的侧影，还有那双在获奖照片里亮得惊人的眼睛。
有人想偷走那双眼睛里的光。
换成别的颜色。
“他们的目标很明确。”王斌的声音在安静的房间里格外清晰，“音乐本身打不过你，就争夺下一代。把最好的苗子挖走，用他们的方式培养，十年二十年后，这些人会成为他们解读中国文化的‘权威声音’。到时候，木卡姆可能变成‘中亚民歌’，侗族大歌可能变成‘东南亚原始音乐’——文化的话语权，就这么一点点被偷走。”
凌云睁开眼。
眼神很平静，平静得像暴风雨前的海面。
“他们挖走一个，我们就种十个。”他说，声音不高，但每个字都像钉在板上，“他们挖走十个，我们就种一百个。”
“成本太高。”王斌摇头，“而且时间呢？培养一个音乐家要十年、二十年。他们现在就开始挖，我们来得及吗？”
“来得及。”
凌云站起来，走到窗前。楼下广场上，几个学生正坐在长椅上合练，四重奏，弦乐的声音飘上来，断断续续的。
“王哥，你记得我们刚认识的时候吗？”他没回头，“那时候我在文工团，出国演出，你负责安保工作。张团长跟你说，这小子唱得还行，就是太年轻，怕他扛不住。”
王斌没说话。
“后来我唱《我的祖国》，你站在台下，眼睛红了。”凌云转过身，“我当时问你为什么，你说你想起你爷爷了，他参加过抗美援朝，临死前就想再听一遍这首歌。”
王斌低下头，手指在膝盖上握紧又松开。
“音乐是什么？”凌云走回桌前，手指在平板屏幕上轻轻点了点，“对他们来说，是武器，是工具，是争夺话语权的手段。但对我们来说呢？”
他抬起头，看着王斌。
“是根。”他说，“是长在土地里、连着血脉的根。他们可以挖走苗子，但挖不走土地。只要土地还在，根还在，就永远会有新的苗子长出来。”
王斌沉默了很久。
然后他笑了，笑容里有种疲惫，也有种释然。
“你还是老样子。”他说，“行，你说怎么办？”
“三件事。”凌云坐回椅子上，竖起手指，“第一，以学院名义，成立‘华夏音乐传承基金’。规模要做到每年能覆盖至少五千个偏远地区的孩子。只要你有天赋，哪怕你在深山里，我们也要找出来，培养起来。”
“第二，启动‘薪火计划’。在每个分校设立特培班，专门针对那些有特殊天赋、但家境困难的学生。全额资助，一对一导师制，毕业后优先留校任教或推荐到国家级院团。”
“第三……”他顿了顿，“我要亲自带一批学生。不多，就十个。从今年录取的新生里选，我亲自教。”
王斌眼睛睁大了：“你亲自教？你现在是院长，是文职上将，哪有时间——”
“时间挤挤总有的。”凌云打断他，“当年张团长教我，也是挤出时间。吴政委跟我谈心，都是在排练间隙。现在轮到我了。”
王斌看着他，看了很久。
然后他站起来，收起平板：“方案我下周给你。基金的事，我联系几家国企和民间资本，应该能筹到不少。”
“低调。”凌云说，“不用宣传，做实就行。”
“明白。”
王斌走到门口，手放在门把手上，停了一下：“凌云。”
“嗯？”
“你肩上的担子，比五年前重多了。”
“我知道。”
门轻轻关上。
办公室里又安静下来。夕阳从西窗斜射进来，把整个房间染成暖金色。灰尘在光柱里缓缓浮动，像极小的星辰。
凌云坐了一会儿，然后打开抽屉，拿出那本相册。
皮质封面已经磨损得厉害，边角都起了毛。他翻开，一页页看过去。
文工团的第一张合影。张团长搂着他的肩膀，笑得眼睛眯成缝。吴政委站在旁边，还是一脸严肃，但手搭在他肩上。
第一场专场音乐会，台下蓝色的荧光海。
萨尔茨堡音乐节，他站在台上，台下是起立鼓掌的西方观众。格鲁伯教授在最后一排，微微点头。
学院奠基仪式。陈部长拿着铁锹，泥土洒下去的那一刻，脸上的笑容像个孩子。
婚礼。林悦穿着婚纱，眼睛亮得像星星。
萌萌出生，满月，第一次叫爸爸。
去年校庆，六千名师生在操场上合唱《华夏》，声音震得天空的云都好像停了停。
一页页翻过去。
五年。
十年。
小半辈子了。
相册最后一页是空的。凌云从笔筒里抽出支钢笔，在空白页上写下今天的日期，然后写了一行字：
“种子不怕风。只要根扎在土里，就总有发芽的一天。”
写完，他合上相册，轻轻放回抽屉。
墙上的钟指向四点十分。
该去接女儿了。
凌云起身，整理了一下军装。肩章上的金星在夕阳余晖里闪着温暖的光。
他走出办公室，走廊里回荡着军靴沉稳的脚步声。路过琴房时，听见里面传来钢琴声——是贝多芬的《月光》，弹得还很生涩，但每个音符都很认真。
他停下脚步，听了十几秒。
然后继续往前走。
电梯下行，数字一层层跳。镜面映出他的脸——军装笔挺，肩章闪亮，眼角有细纹，鬓角有白发，但眼神清亮。
电梯门开。
大厅里，小周已经等在门口：“首长，车备好了。”
“走。”
红旗轿车驶出学院，汇入傍晚的车流。夕阳把整座城市染成金色，高楼玻璃幕墙反射着暖光。
小学门口挤满了家长。红旗轿车停在指定位置，小周先下车，确认环境安全后拉开车门。
“爸爸！”
萌萌从校门里跑出来，书包在背后一颠一颠的。十岁的小姑娘已经长高了不少，马尾辫在脑后甩啊甩。
凌云蹲下身，张开手臂。
女儿扑进怀里，一股阳光和汗水的味道。
“今天在学校怎么样？”
“音乐课我弹了《我的祖国》，老师说我弹得最有感情！”萌萌眼睛亮亮的，“爸爸，是因为我爸爸写过这首歌吗？”
凌云笑了，摸摸她的头：“是因为你用心弹了。”
“爸爸，我新练了首曲子，晚上弹给你听好不好？”
“好，爸爸等着。”
他牵起女儿的手，走向车子。小周拉开后车门，萌萌熟练地爬上去，自己系好安全带。
车驶向西山。夕阳渐渐沉入远山，天空从金色变成橙红，再变成深蓝。
后座上，萌萌叽叽喳喳说着学校的事。谁和谁吵架了，老师今天穿了新裙子，同桌送了她一张贴纸……
平凡的幸福。
凌云听着，嘴角不自觉地扬起。
车开进小院时，林悦已经等在门口了。她系着围裙，手里拿着锅铲，看见车子进来，脸上露出笑容。
“回来啦？洗手吃饭，今天做了你爱吃的红烧鱼。”
“妈妈！”萌萌冲下车。
凌云站在院子里，看着这一幕。
夕阳，小院，炊烟，妻女。
这就是他的生活。不是舞台上的光芒万丈，不是会议桌前的严肃紧张，不是文件堆里的责任重大。
是晚饭桌上热腾腾的红烧鱼，是女儿钢琴前认真的侧脸，是夜里和妻子并肩躺在床上的轻声细语。
更好。
晚饭后，萌萌真的弹了新练的曲子。
是舒曼的《童年情景》，选段。小姑娘坐在钢琴前，脊背挺得笔直，手指在琴键上跳跃。弹得还不太熟练，偶尔会错音，但那种专注的神情，让凌云心里一暖。
弹完了，萌萌回头看他，眼睛亮晶晶的：“爸爸，怎么样？”
“很棒。”凌云走过去，摸摸她的头，“就是第三小节，这里可以再轻一点，像说悄悄话一样。”
他坐下来，示范了一遍。
萌萌认真听着，然后自己又弹了一次。这次好多了。
“爸爸真厉害！”
“你以后会更厉害。”
哄女儿睡了，已经九点多。
凌云换了便装，走进书房。没开大灯，只开了台灯。昏黄的光晕圈出一小片安静的空间。
他打开电脑，点开苏圆圆发来的终审录像。
第一个就是阿依古丽。
镜头里，小姑娘坐在钢琴前，手指放在琴键上，深深吸了口气，然后开始弹。还是那首《天山下的星星》，但比乐谱上的更鲜活，更有力。
琴声从音箱里流淌出来，充满了整个书房。
天山的风，草原的云，牧羊人的吆喝，还有星星落在雪峰上的光……全都在这琴声里。
凌云闭上眼睛听。
听着听着，他仿佛看见了那片土地。看见了阿依古丽放羊的草原，看见了她母亲教音乐的小学，看见了那些可能一辈子都没摸过钢琴、却天生会唱歌的孩子。
种子。
这就是种子。
在贫瘠的土地里埋着，等一场雨，等一缕阳光，就能破土而出，长成独一无二的模样。
真好。
他睁开眼睛，在录取意见栏上签下自己的名字。
然后关掉电脑，走出书房。
林悦还没睡，在客厅里看文件——她现在是总政文工团的副团长，也有忙不完的工作。
“还不睡？”她抬头。
“马上。”凌云在她身边坐下，握住她的手，“悦悦。”
“嗯？”
“今天王斌来找我。说有人想挖我们的学生。”
林悦放下文件，转过头看着他。
“条件开得很好，奖学金，绿卡，一流的前途。”凌云说，声音很轻，“你说，如果我们是那些孩子，会怎么选？”
林悦沉默了一会儿。
然后她笑了，笑容里有种说不出的温柔：“当年我选你的时候，你什么都没有。没名气，没背景，就一个文工团的小演员，还有轻微的舞台焦虑。”
“是啊。”
“但我选了。”她靠在他肩上，“因为我相信，有些东西比前途更重要。比如真心，比如热爱，比如……根。”
凌云握紧她的手。
窗外，月色正好。西山沉浸在银色的月光里，安静得像幅水墨画。
远处传来隐约的琴声——不知是哪户人家的孩子还在练琴，断断续续的，但很坚持。
新的一天快要来了。
新的挑战也在路上。
但没关系。
种子已经撒下去了。在东京的琴房里，在维也纳的排练厅，在内罗毕的铁皮教室，在云南的山村小学，在新疆的草原牧区，在无数个他不知道、但音乐能到达的角落。
它们在生长。
在黑暗中生根，在风雨中抽芽，在阳光下舒展枝叶。
谁也挡不住。