第681章 旧日死神（2 / 2）
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
那根钢丝在他手里抖动着，把第一个敌人切成两半，那一刻他就知道，这东西会陪他很久。
它断了的时候，他听到了那声脆响，那声音很轻，像是什么东西碎了一样，又像是琴弦断了。
“华伦蒂娜，睁开眼，看看我好吗？
不要死……求求你不要死啊啊啊啊——”
他愣了一下，心里像是有什么东西也跟着断了。
一空，一疼。
短短一瞬，却像是被针扎了一下。
“没关系，你的死神会更久的陪伴着你，在你我相识之前，你的死神不就是在陪着你吗？
以后也会的。”
但他没时间难过，后面的虫子又涌上来了，铺天盖地，压得人喘不过气。
不知道为什么，脑海里突然想到那个黑执事，那个年轻的姑娘见面的嘲讽：“难道只是为了向我们展示你那早已过时的实力吗？”
是啊，自己的实力早已过时了，自己早就该死了。
他只是瞥了一眼那断掉的钢丝，看着它在空中飘落，像一根银色的羽毛，然后转过头，继续杀。
那钢丝飘落的时候，他多看了一眼，像是在和它告别。无声的告别。
第十根断了。
那是他特意为这次战斗准备的，用了最好的材料，花了最多的时间，熬了无数个夜晚。
他记得自己为了锻造这些钢丝，整整拉着华伦蒂娜好几天没合眼。
一遍又一遍地淬炼、拉伸、打磨，不肯有一丝一毫的马虎。
华伦蒂娜每次都会摆弄着自己的头发，摆弄着那黑发超级无聊的开口：“沃尔特，你是打算把这些东西当自己的老婆对待吗？”
“老婆可不会和我陪伴一生啊。”
是啊，自己的妻子也逐渐离开十多年了吧……
反复锻造，反复打磨，反复测试，不眠不休。
他反复地锻造，反复地打磨，反复地测试，直到每一根都达到完美，达到他心中最极致的标准。
它们断了的时候，他还在想，还好，还有那么多根。
他数了数剩下的，心里默默记着数，像是在给自己打气。
最早的那一批还有九十根，还有八十根，还有七十根……
他一边数一边杀，数到后来也数乱了，不知道还有多少根。
那些数字在他脑子里转来转去，最后混成一团，什么都分不清了。
他只知道，越来越少，越来越少了。
他感觉那些数字像沙子一样，从指缝里漏下去，抓都抓不住，一点一点，消失殆尽。
第一百根断了。
他抬头看了一眼，那些断掉的钢丝在空中飘着，像是一根根白色的头发，在风里轻轻摇晃。
那些钢丝在风中飘啊飘的，像是活着的一样。
他看着它们，突然想起华伦蒂娜年轻时候的头发。
那时候也是这么白的，白得像雪，白得像霜，干净又耀眼。
那时候他站在镜子前，看着女孩满头的白发，还笑过，说：这是死神之妻的标志，是独属于他的印记。
现在他看着那些钢丝，像是在看自己年轻时候的影子。
他笑了笑，继续杀。
那些钢丝飘在他周围，像是在跳舞，像是在为他送行。
他伸出手，想要抓住一根，但那根飘得太高了，够不着。
他踮起脚，还是够不着，那根钢丝就那么飘走了，飘向远方，越飘越远，最后变成一个白点，消失在空气里。
他看着它消失的地方，愣了一会儿，然后继续杀。没有时间感伤，没有时间停留。
第一千根断了。
他的周围已经全是断掉的钢丝了。
它们落在地上，落在虫尸上，落在他脚边，像是给他铺了一层银白色的送葬花，冰冷又刺眼。
他踩在上面，能听到那细微的咔嚓声。
那声音很脆，很好听，像是踩在冬天的雪地上，又像是踩在薄薄的冰面上。
他低头看了一眼，那些钢丝密密麻麻的，堆了厚厚一层，踩上去软软的，还会发出吱吱的声音。
他想起小时候踩雪的感觉。
那时候他最喜欢在雪地里跑了，跑得满身都是雪，跑得脸蛋通红，笑得无忧无虑。
那时候他还年轻，还有力气跑，还有力气笑。没有责任，没有重担，没有必须用生命去守护的东西。
也是在那一年的冬天第一次遇到的华伦蒂娜，这计那个时候已经100多年了。
他低头看着那些钢丝，嘴角扯了扯，像是在笑，又像是在哭。那表情很复杂，说不清是什么。
有怀念，有疲惫，有释然，还有一丝淡淡的悲凉。
他蹲下来，捡起一根断掉的钢丝，拿在手里看了看。
那钢丝还是那么亮，那么细，那么锋利，可它已经断了。
再也用不了了，再也不能为他切割敌人，再也不能为他守护防线。
他把那根钢丝握在手心里，握了一会儿，指尖传来冰冷坚硬的触感，像是握住了一段逝去的时光。
然后松开手，让它掉下去。
落回满地的断丝之中。
现在，所有的钢丝都断了。
只剩下他手里那最后几根。
那几根钢丝连接着他的手套。
那手套是华伦蒂娜为了庆贺自己成为执事亲手做的，用了最好的材料，最复杂的工艺，最精细的设计，是华伦蒂娜最得意的作品之一。
但现在，那手套已经破烂不堪了。
上面的皮革裂开了，露出手套下的血肉，那些血肉也被钢丝勒破了，露出里面的骨头。
那些骨头也断了，只有几根肌腱还连着，勉强维持着手的形状。惨不忍睹。
他抬起手看了看，那手已经不成样子了，肉翻着，骨头露着。
血一直在流，流得满地都是，在脚下汇成一小滩暗红的血洼。
他能看到自己的骨头，白森森的，上面还挂着一些肉丝，红红的，黏黏的，触目惊心。
那些骨头在动，在随着他的动作而活动，像是还活着一样，支撑着他完成最后一点操控。
可他感觉不到疼了，也许是太疼了，疼到麻木了，疼到失去知觉，疼到整个身体都不再属于自己。
他只是看着那手，看着那些骨头，心里想着，原来我的手是这样的。
原来我的骨头是这么白的，原来我的肉是这么红的，原来血流出来是这么热的。
自己作为死神，做个活着的死人，怎么会如此的卑微？
对啊，我已经成为旧日的死神了。
他能看到那些骨头在摩擦，发出咯吱咯吱的声音，像是在说话，像是在做最后的告别。
他想，这大概是他最后一次看到自己的手了。
但他还在挥动那些钢丝。
他用手挥，用牙咬着调控，用腿，用肩膀，用每一寸还能用力的肌肉。
去调动那最后几根丝线，去笼罩每一片空间，去绞杀每一只想要冲进来的虫子。
他咬着那些钢丝的时候，能尝到上面的血腥味，还有金属的腥味。
还有自己嘴里的血腥味，各种味道混在一起，分不清是什么，只觉得又腥又涩，又苦又咸。
那些钢丝很细，勒进他的牙缝里，勒得牙龈出血，血顺着钢丝往下流，流到手上，又滴下去。
可他没有松口，他知道，松了，就什么都没了。
松口，就是防线崩溃，就是百万人生灵涂炭，就是他一辈子的坚守，全部白费。
他的牙齿在打颤，那些钢丝在嘴里抖，抖得他牙龈生疼，疼得他眼泪都出来了。
在浑浊的眼睛里打转。
“沃尔特，你怎么哭了？我只是腹部贯穿伤，又不是死了。”
“刚才用牙线清理牙缝的时候捅着牙龈了！谁哭你了？”
“你个臭没良心的！”
但他咬得更紧了，咬到牙齿都快碎了，咬到牙床都松了。
他能听到牙齿发出的咯吱声，像是有什么东西要断掉。
可他不管，就那么咬着，咬着，用最后一点力气，死死撑着。
他感觉那些钢丝在嘴里慢慢变热，被他的体温捂热了，热得像是活的一样，像是在回应他最后的坚持。
他的身体已经不像是一个人了。
不，应该说，已经不像是一个活人了。
十几个小时前，他还是一副少年模样。
二十出头，年轻力壮，巅峰状态，皮肤紧致，眼神明亮，浑身充满爆发力。
那是连华伦蒂娜，见到的时候都会怀疑自己穿越的少年。
那是极致改造的效果，让他重新拥有了年轻的身体，让他以最完美的姿态，站上战场。
他的皮肤紧致光滑，他的肌肉结实有力，他的眼睛明亮有神。
他站在那钢丝后面，像是一个刚刚走上战场的年轻人，充满了活力和斗志。
仿佛一切困难，都能被他轻易碾碎。
他记得那时候自己还笑过，想着这次打完仗，一定要好好睡一觉。
睡个天昏地暗，不用再战斗，不用再守护，不用再绷紧每一根神经。
他甚至想过，打完仗之后这最后的时间要干什么，也许是喝一杯，也许是找个地方晒太阳。
也许就是什么都不做，就那么躺着，躺着看天，看云，看风慢慢吹过。
或者是看看华伦蒂娜。
那时候他感觉自己有使不完的力气，感觉天塌下来都能扛住。
但现在呢？
他满头白发。
那些白发像是雪一样白，像是霜一样白，像是死人的头发一样白，没有一丝光泽，干枯、脆弱、一扯就断。
它们稀稀落落地挂在头上，随着他每一次挥动钢丝而飘动，每动一下，都有白发脱落。
他稍微一动，那些白发就会掉下来，一根一根地掉，落在地上，落在那些虫尸上，落在那些血泊里，无声无息。
沃尔特想到自己曾经说过的话：毕竟观察自己身躯的老去，对于一个绅士而言，何尝不是另一种兴趣？
是啊，现在正是观察自己的好时候。
他能感觉到那些头发从头顶滑落，痒痒的，像是有什么东西在爬，爬过他的头皮，爬过他的额头，然后掉下去。
他的头皮露出来了，一块一块的，大部分头发还油。
但是并不影响已经显现出来上面还有老年斑，褐色的，一块一块的，像是发霉了一样，苍老得吓人。
苍老，衰败，走到生命尽头，所有的生命力，都在这五十多个小时里，燃烧得干干净净。
他的皮肤皱得像老树皮，布满了老年斑和深深的皱纹。
那些皱纹像是刀刻的一样，深得能夹住一根手指，每一道都写满了岁月和痛苦。
岁月在他身上留下了最残酷的痕迹，短短一天多的时间，走完了别人一辈子的苍老。
他伸手摸了摸自己的脸，摸到的是一层松弛的、打褶的皮，像是摸在一块破布上，没有弹性，没有生机。
那些皮可以拉起来，可以捏住，松开手，它们就堆在那里，不会弹回去，就那样松垮垮地挂在骨头上。
他的眼睛浑浊了，看不清了，只能凭着本能去战斗。
那些虫子在他眼里只是一团模糊的影子，但只要有影子在动，他就挥动钢丝。
他的手在抖，他的腿在抖，他全身都在抖，抖得像是随时都会散架，像是一阵风就能吹倒。
他想让自己停下来，可停不下来，那些肌肉自己在那里抖。
根本不听使唤，像是有人在拿电击他，每一寸都在不受控制地颤动。
自己曾经面对绝境的时候，是不是也是这样的？
华伦蒂娜看着面前的s级，看着自己只有A级的沃尔特开口：“你走我断后，我们必须活了下一个。”
自己顶在面前咬住钢丝的时候，是否与现在一样颤动？
是恐惧，是兴奋还是什么？
现在的话，应该是悼念。
他感觉自己的骨头在响，咯吱咯吱的，像是老房子的房梁，随时都会塌掉。
他听到自己的心跳，很慢很慢，咚，咚，咚，每一下都像是在敲最后的钟，沉重、缓慢、越来越轻。
生命在一点点流逝，却依旧坚守。
他看起来老到了似乎下一秒就会撑不住的状态。
但他还在战斗。
最后的虫子砸落在地，虫块虫泥各种黄的绿的内脏体液砸落在地上，就算是铺上一层腐化的地毯。
浑浊不堪的眼瞳已经难以看清一切了，但是看到没有活动的东西，自己终于可以放心的倒下了。
手套……手套……那是死神的证明，自己得好好的摘下来，放进自己身边。
钢丝要好好收起来……就只剩下三根了……也要好好的收起来。
不知道这是自己锻造的，还是委托别人，还是华伦蒂娜？
现在已经无所谓。
依着虫子的尸体，靠着那些腥臭的、冰冷的、还在滴着汁液的残骸，他从怀里颤颤巍巍地叼起一根手卷烟。
那根烟是他早就准备好的。
从他知道自己要走上这条路的那一天起，他就准备好了这根烟。
他知道会有这一刻，知道会有这个可以休息的瞬间，知道自己总有打完、守住、可以停下来的一刻。
他一直在等着这一刻。
他把那根烟藏在怀里，藏在最贴身的地方，藏在靠近心脏的地方。
那根烟被他的体温捂热了，被他的汗水浸湿了，被他一直保护着，等待着这一刻。
他感觉到那根烟贴在胸口，硬邦邦的，像是另一根肋骨，又像是另一个心跳，在漫长的战斗里，一直陪着他。
有时候他累了，就隔着衣服摸摸它，告诉自己快了，快了，快能抽了。
现在，他终于可以抽了。
他把烟叼在嘴里，又颤颤巍巍地摸出一盒火柴。
那火柴盒已经旧了，上面的图案都看不清了，磨得只剩下一点模糊的印子，边缘都被磨得光滑。
那是他很多年前买的，一直带在身上，一直没用。
他也不知道为什么一直带着，也许只是习惯，也许只是觉得会用得上。
现在果然用上了。
真正的绅士应该使用火柴盒而非打火机之类的破坏优雅的东西。
对于一个亡者而言，更应该如此敬畏。
他把火柴盒握在手里，那盒子小小的，温温的，像是活着的东西。
他盯着那盒子看了几秒，像是在看一个老朋友，一个陪了他几十年、安安静静、从不说话的老朋友。
那盒子上的图案已经完全磨没了，只剩下一个模糊的轮廓，但他知道它是什么，他记得。
那是他年轻时候买的，那时候他还喜欢抽烟，喜欢在战斗之后点上一根，看着烟雾慢慢飘散，看着烟雾慢慢变淡。
享受片刻的安宁，享受片刻不属于战场、不属于杀戮、不属于死神的时光。
华伦蒂娜虽然天天唠叨自己，那个时候哪怕仅仅是战友，也天天唠叨自己。
后来结了婚唠叨的更起劲。
“一个少抽点吧，回头别你活不过我了！我哭都没哭过，我才不愿意为了一个癌症嘎了的笨蛋哭泣。”
“那我哭你行了吧？”
还真是一语成衬啊，
他抽出一根火柴，划了一下，没着。
他的手抖得太厉害了，火柴在盒子上划了一下，没划着火，只留下一道浅浅的白印。
他又划了一下，还是没着，火柴头都蹭掉了，碎成一小点粉末。
他深吸一口气，努力让自己的手稳下来，胸口微微起伏，用尽全身力气，压制那不受控制的颤抖。
他把右手按在左手手腕上，想压住那抖动。
可两只手一起抖，抖得更厉害了，像是在打摆子，根本停不下来。
他骂了一句，也不知道骂的是谁，骂这该死的战场，骂这该死的命运，还是骂这副快要散架的身体。
声音沙哑微弱，几乎听不见。
再划一下，终于着了。
那火苗很小，很微弱，在风中晃动着，像是随时都会灭掉。
他把手拢起来，挡住风，小心翼翼地护着那一点火光，像是在守护这世间最后一点温暖。
看着那小火苗在掌心跳动。那火苗是橘黄色的，带着一点点蓝，漂亮极了。
像是一朵小小的花，在黑暗里静静开放。
那火苗在他手心里跳啊跳的，像是活的，像是有生命，像是在给他一点点最后的光亮。
他盯着那火苗看了几秒，那火苗在他手心里跳，像是有什么话要对他说。
他把火苗凑到烟上，深深地吸了一口。
吸入呼吸道，灌入肺部，然后再从鼻子中吐出。
那烟味很冲，很烈，呛得他咳嗽了两声。
他咳得很厉害，胸口像是有人在用锤子敲，咚咚咚的，每一下都敲得他身子一晃。
咳出来的痰里带着血丝，红红的，他看了一眼，然后吐掉了。
但那烟雾从他的嘴里吐出来，缓缓地飘向天空，他的身体却像是被注入了什么，整个人都放松了下来。
那烟雾很淡，很轻，很快就散了，消失在空气里。
但那一口烟，让他整个人都放松了下来，像是有人把他身上的担子都卸掉了。
压了一辈子的担子，终于放下了。
他靠在那些虫尸上，靠在那些冰冷的、腥臭的残骸上，感受着那久违的放松感。
那些虫尸软软的，还带着体温，靠上去居然还挺舒服，像是靠在什么软垫子上，就是多少有点隔肉。
终于可以不用再站着，不用再紧绷，不用再战斗。
他的眼睛半眯着，嘴角微微上扬，像是在享受什么。
像是在品味什么，像是一个忙碌了一辈子的老人，终于迎来了属于自己的休息。
他透过那烟雾，看着眼前的战场。
那些虫子，空中已经没有了。
真的没有了。
他努力睁大眼睛，仔细看了看。天空是空的，什么都没有。
那些虫子，那些密密麻麻的、铺天盖地的虫子，真的没有了。
只剩下一片空荡荡的天空，和满地的虫尸。
只有几只在远处飞着，已经飞得很远了，不知道是要逃，还是要去找别的路。
但他已经看不清了，太远了，他的眼睛不行了。
那些飞走的虫子在他眼里只是几个小黑点，一眨眼就没了，再也找不到了。
但它们已经不重要了。
它们已经威胁不到这个避难所了。
他做到了。
他用那最后几根钢丝，用那已经破烂不堪的手套，用那快要散架的身体，把所有的虫子都挡在了外面。
没有一个虫子能冲进避难所，没有一个虫子能伤害到他身后的人。
他完成了自己的任务。
完成了。
完成了。
他深深地吸了一口烟，那烟雾从他的嘴里吐出来，又被他吸进去。
他像是在品味什么，又像是在拖延什么，想让这一刻，再久一点。
他知道，这是他最后一根烟了。
吸完这根烟，他就可以休息了。
他看着那烟，看着它一点一点变短，看着烟灰一点一点变长。
他想慢点抽，可那烟自己在那儿烧，根本慢不下来。
它自己在那儿燃着，一点一点地靠近他的嘴唇。
就像是自己。
他把烟灰弹掉，那烟灰飘落下去，落在那些虫尸上，落在那些血泊里。
很快就看不到了，和那些脏东西混在一起。
沃尔特·C·德尼斯，活了206年的老人，曾经的12执事，曾经的死神，完成了自己最后的任务。
他念叨着曾经的爱人。
他的爱人早就走了，走了很多年了。
他曾经无数次梦见过她，无数次想起过她，无数次在心里和她说过话。
但现在，他已经没有力气想她了。
他太累了，累到连思念的力气都没有。
她的脸在他脑海里闪过，很模糊，很淡，像是一张褪色的照片，边角都磨白了。
他想抓住那张脸，但它很快就消失了，像烟雾一样散了。
自己第一次见面的时候，说的什么来着？：“你好啊，你就叫你沃尔特吧，是你小队的新队员也就是你的新战友，你可以叫我——”
是什么来着？
他甚至想不起她的名字了，只记得她笑起来的时候，眼睛弯弯的，很好看，像月牙儿。
他记得她喜欢在他抽烟的时候骂他，说他迟早有一天会抽死。
他笑了笑，看着手里的烟，心想，你说对了，但还得等一会儿，再等那么一小会儿。
哦……自己好傻，竟然这一小会儿记不起来了。
他也没有念叨着朋友。
他的朋友也大多不在了。
有的死在战场上，有的老死在床上，有的已经很多年没有联系了。
他曾经有很多朋友，他们一起战斗，一起喝酒，一起笑，一起扛过无数风雨。
但现在，一个都不在了。
他们的脸在他脑海里闪过，也是一张一张的，很快就消失了，像是被风吹散的沙。
他甚至想不起最后一个朋友是什么时候走的，那好像是很多很多年前的事了。
他只记得那天下着雨，他一个人站在墓前，站了很久，然后转身走了。
那天的雨很大，淋得他全身都湿透了，可他站在那里，一动不动的，就那么站着。
他只是轻轻地吐出一口烟。
那烟雾飘向天空，飘向那遥远的、看不到的地方。
他看着那烟雾，看着它慢慢飘散，慢慢消失，嘴角微微上扬，露出了一个很淡很淡的笑容。
平静、释然、毫无遗憾。
“孩子们啊……”
他的声音很轻，很弱，像是风吹过的沙沙声。
那声音只有他自己能听到，也许连他自己都听不清。
但他的嘴唇在动，在说着什么。
他也不知道自己在说给谁听，也许是说给那些还活着的人，也许是说给自己听，也许是说给这片战场，说给那些逝去的岁月。
他的声音断断续续的，像是随时会断掉。
“我的路……到此为止了。”
他顿了顿，又吸了一口烟。
那烟已经快要燃尽了，只剩下短短的一截，烫得他手指疼。
同样也是最呛人的。
他吸得很慢，很仔细，像是在品味最后的味道。
那烟有点烫嘴了，可他舍不得吐掉，就那么叼着，叼在嘴唇上。
他感觉那烟嘴烫得嘴唇疼，烫得起了泡，可他还是叼着，不舍得丢掉。
那一点点的温度，让他感觉还活着，让他感觉还有知觉。
“死神之名……已经结束了。”
“死神……又重新离开了……”
他的声音越来越弱，越来越轻，最后几乎听不见。
他的眼睛慢慢闭上了，又慢慢睁开，又慢慢闭上。
他的呼吸越来越慢，越来越轻，像是随时都会停下来。
他感觉自己的身体在往下沉，沉进一个很深很深的地方。
那里很黑，很安静，什么都不用想，什么都不用做，没有战争，没有杀戮，没有守护，没有重担。
他感觉有人在叫他，但那声音很远，听不清。
他不想去听了，太累了，累得连听的力气都没有了。
“该你们……走下去了……”
他的手慢慢松开，那根烟从他的指间滑落，掉在地上，落在那些虫尸上，落在那些血泊里。
烟头落地。
火星溅起，然后又灭了。
那火星很亮，像是黑夜里的最后一颗星星。
它亮了一下，然后就灭了，再也没有亮起来。
灭了之后，周围就彻底黑了，什么都看不见了。
“……华伦……蒂娜……我想……起……来你……”
沃尔特·C·德尼斯，旧日死神，永远的闭上了眼睛。
他的头低了下去，靠在那些虫尸上，靠在那些冰冷的残骸上。
他的嘴角还带着那个笑容，很淡，很淡，几乎看不出来。
他的手还保持着握烟的姿势，但手里已经什么都没有了。
他的身体还在微微颤抖，但那颤抖越来越弱，越来越弱，最后完全停了下来。
风从他身边吹过，吹动他那些稀疏的白发。
那些白发在风中飘动，像是在和他告别。
有几根白发被风吹断了，飘在空中，飘向远方，飘向那个他再也去不了的地方。
他睡了。
那个曾经让无数尘魔闻风丧胆的名字，那个在战场上让人颤抖的名字，那个曾经代表着死亡的名字，终于也迎来了自己的终点。
但他走得很安静，很平静，很坦然。
他靠在那些虫尸上，靠在那些他杀死的东西上，像是一个完成了所有工作的老人，终于可以休息了。
他的脸上没有痛苦，没有不甘，只有平静。
那种平静，像是湖水，像是镜子，像是冬天没有风的夜晚，什么都没有，什么声音都没有。
风从他身边吹过，吹动他那些稀疏的白发。
那些白发在风中飘动，像是在和他告别。
风里还有血腥味，还有腥臭味，还有硝烟味，但他已经闻不到了。
他已经不用再闻那些味道了，不用再看那些虫子了，不用再战斗了。
他走了。
但在他身后，那个避难所还完好无损。
那些他保护的人还活着，还在里面，还在等待。
他们不知道外面发生了什么，不知道有人为他们付出了什么。
他们只知道，那些轰鸣声停了，那些震动停了，那些可怕的声音停了。
他们不知道这意味着什么，但他们知道，也许，也许他们可以活下去了。
在避难所深处，一个小孩问他妈妈：“妈妈，外面怎么了？那些声音怎么停了？”
他妈妈抱着他，看着头顶那昏暗的灯光，轻声说：“不知道，宝贝。但应该是……好事吧。”
那孩子点点头，把脸埋进妈妈怀里。
他不知道，就在外面，在那片尸山血海里，有一个老人，刚刚完成了自己最后的任务，安静地睡着了。
永远地睡着了。
只有风在轻轻的喊着一句话：“华伦蒂娜，你愿意嫁给我吗？”
“笨蛋，我愿意，但你一定要活过我！”