第1315章 他人即地狱18（2 / 2）

地上摊开的油脂纸上，那块完整的肉块已经不见了，取而代之的是一些被切割成大小不一的、形状怪异的肉块和条状物。瑞士军刀上沾满了暗红色的粘稠液体，我的手上，袖口上，也溅上了一些斑点。

房间里弥漫着浓重的血腥气。

我停下来，看着自己的“成果”，胃里一片空虚的冰冷。没有成就感，只有一种深不见底的疲惫和自我厌恶。

这，就是他们想要的“价值”吗？

就在这时，门外传来了脚步声。不是徐文祖，是那种怯懦又急促的步子。

作家。

他停在门口，没有敲门，但我能听到他粗重而兴奋的呼吸声，隔着门板传来。

“我……我闻到了！”他的声音因为激动而变形，带着颤抖，“是……是创作的气息！是‘诞生’的味道！你感觉到了吗？那种力量！那种……毁灭与新生的美感！”

他在门外癫狂地低语着，像在举行某种黑暗的仪式。

我没有回应，也没有开门。

我只是坐在地上，看着自己沾满暗红色污迹的双手，看着地上那些被切割的肉块。

然后，缓缓地，抬起手。

指尖，沾着一点尚未完全凝固的、暗红色的液体。

我抬起手，将它举到眼前，仔细地端详着。

眼神，空洞，漠然。

像极了照片里，那个前世的“我”。

门外的作家似乎感受到了什么，呼吸变得更加急促，带着一种满足的、病态的狂喜。

“对了……就是这样……”他喃喃着，脚步声慢慢远去，像是心满意足地离开。

房间里重归寂静。

只有血腥味，和我手中那点暗红，在无声地证明着——

扮演，已经深入骨髓。

而那个真正的“我”，又在哪里？