第7章 名流的餐桌（2 / 2）

一股带着淡淡古龙水气息的、沉稳的压迫感从右侧无声地笼罩过来。

是父亲林国栋。

他甚至没有完全转过头看向林雪薇，身体只是极其自然地、不着痕迹地向她这边微微倾斜了一个极其微小的角度。他脸上那副与邻座老者谈笑风生的温和表情甚至都没有丝毫改变，仿佛刚才那令人窒息的一幕从未发生。

然而，一个冰冷得如同西伯利亚寒流的声音，却压得极低，带着一种不容置疑的、如同淬火钢铁般的硬度，精准地、一字一顿地送进了林雪薇嗡嗡作响的耳朵里：

“雪薇，”父亲的声线平稳无波，却字字重若千钧，裹挟着彻骨的寒意，“注意场合。”

注意场合。

四个字。像四把冰锥，狠狠凿进林雪薇的脊椎！

所有的血液仿佛瞬间从头顶褪去，刚刚还滚烫的脸颊和耳根，刹那间变得一片冰凉！那悬在半空、几乎触碰到错误汤勺的手指，如同被无形的电流击中，猛地一颤，以最快的速度、带着一种近乎仓皇的狼狈，触电般缩了回来！

指尖残留着银勺那冰凉的触感，但这冰冷却像活物般，顺着她的指尖、手臂、肩胛，迅速地向上蔓延、渗透，瞬间冻结了四肢百骸，连带着那颗刚刚还在狂跳的心脏，似乎也被冻得停滞了一瞬。

她迅速垂下眼睑，浓密的睫毛如同受伤蝴蝶的翅膀，剧烈地颤抖着，在眼下投下一小片惊惶的阴影。她不敢再看任何人，目光死死地落在面前那碗依旧冒着热气的奶油浓汤上。浓稠的奶白色汤液，此刻在她眼中却失去了所有诱人的光泽，像一滩凝固的、冰冷的石膏。

她深吸一口气，那口气息冰冷刺骨，带着宴会厅里混杂的香水味和食物的气息，沉甸甸地坠入肺腑，带来一阵尖锐的刺痛。她用尽全身的意志力，强迫自己抬起依旧有些发僵的右手。这一次，她的动作变得极其缓慢、谨慎，带着一种近乎刻板的精确。

指尖，带着一丝不易察觉的微颤，避开了所有“错误”的选项，精准地、如同操作精密仪器般，捏住了餐盘右侧最外侧那把——最大的、专用于汤品的银质汤勺。

冰凉的勺柄紧贴着指腹，寒意更甚。她小心翼翼地舀起一小勺浓汤，动作标准得如同礼仪教材里的示范。汤勺平稳地送到唇边。

温热的汤汁滑入口腔。

然而，味蕾仿佛失灵了。那本该浓郁的菌菇香气、丝滑的奶油质感、恰到好处的咸鲜……统统消失了。舌尖感受到的，只有一片麻木的、如同嚼蜡般的温热液体。味觉被彻底剥离，只剩下一种空洞的、机械的吞咽动作。

她放下汤勺，银勺边缘与骨瓷碗沿发出极其轻微、却在她听来如同惊雷的“叮”的一声脆响。

周围的衣香鬓影、觥筹交错、低声谈笑……那些原本清晰的声音，此刻仿佛被罩上了一个巨大的玻璃罩，变得遥远、模糊、失真，像隔着一层厚厚的、不断涌动的潮水传来的杂音。水晶灯流泻的光芒依旧璀璨，却不再温暖，反而带着一种审视般的冰冷，将她牢牢钉在这张奢华长桌的座位上。

她挺直着脊背，维持着最标准的坐姿，下颌微收，唇角甚至努力向上牵起那抹练习过千万次的、无可挑剔的弧度。天鹅般优雅的颈项线条绷得笔直，像一件完美的艺术品。

然而，只有她自己知道。

在那挺直的、如同尺子量过的脊背之下，在那无懈可击的微笑面具之后，无数道无形的、由礼仪、规则、审视、期待、以及那声羽毛扇后的轻笑和父亲冰冷的四个字所编织成的丝线，正悄然收紧，如同最坚韧的蛛网，一层又一层，缠绕着她的四肢百骸，勒进她的皮肉，束缚着她的呼吸。每一次心跳，每一次呼吸，都牵扯着那无处不在的、冰冷的束缚感，带来一种深入骨髓的疲惫与窒息。

她端起面前剔透的水晶杯，里面是浅金色的香槟。气泡细密地升腾、破裂。她看着杯壁上自己模糊的倒影，那张精致却空洞的脸。

然后，将杯沿凑近唇边，轻轻啜饮了一口。

冰凉，微酸，带着气泡的刺激感滑过喉咙。

却依旧，尝不出任何味道。