第412章 尴尬的魔术表演（2 / 2）
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但现在，他对着光看了又看，眉头渐渐皱起。
牌背只有庸俗的美女，没有暗纹，没有记号，什么都没有。
时间一分一秒过去。
台下开始窃窃私语。
巴顿额头渗出细密的汗珠，在灯光下亮晶晶的。
他又把牌对着不同的角度，眼睛瞪得老大，像要把牌看穿。
“这张牌……”他终于开口，声音有点干，“非同寻常。我需要……寻找灵感。”
他开始在台上转圈，左转，右转，眼睛四处瞟，想找反光的东西,镜子、玻璃杯、任何能让他偷看到牌面的东西。可台上空空如也，只有那张桌子，和桌上那个紫檀木盒。
台下哗然。
有人笑出声，是那种憋不住的、带着嘲讽的笑。
巴顿的脸白了，不是粉底的白，是惨白。他猛地停下，看向宝宝，眼神里有愤怒，有不解，还有一丝慌乱。
宝宝还握着那张牌，面无表情。
何雨柱端起侍者托盘上的一杯香槟，喝了一口。
气泡在舌尖炸开，微酸，带点苦。
台下已经有人打哈欠了。
那哈欠打得很响，故意拖长了尾音，像驴叫。
接着是窃笑，低语，酒杯碰撞的叮当声。水晶吊灯的光白惨惨地泼下来，照得巴顿脸上那层粉像刷墙的石灰，汗珠渗出来，在鼻翼两侧汇成细流，亮晶晶的，像蜗牛爬过的痕迹。
宝宝还站在那里，手里捏着那张扑克牌，指尖微微发白。
她的脸藏在宽檐帽的阴影里，看不清表情，但站姿已经变了——刚才还略带好奇地微微前倾，现在脊背挺得笔直，像棵绷紧的竹子。
黑色旗袍的丝料在灯光下泛着幽暗的光，下摆开叉处，隐约能看见她的小腿肌肉在轻轻颤动。
“这位大师，”台下有个穿条纹西装的男人高声说，是海口音的英语，“您是在台上跳华尔兹，还是变魔术？”
哄笑声炸开。巴顿猛地停住，白色西装的后背湿了一大片，布料紧贴在皮肤上，能看见肩胛骨的形状。他喘着气，眼睛飞快地扫视,从天花板到地板，从帷幕到桌布，最后定格在宝宝身上。
不，是定格在宝宝旗袍的领口。
那里别着个胸针，是只振翅的蝴蝶，翅膀用碎钻镶成，在灯光下反射出细碎的光点。巴顿的眼睛亮了。
他上前一步，假装调整站位，身体侧过一个角度。
从这个角度，蝴蝶翅膀的某个切面正好能映出宝宝手中扑克牌的一角。
他眯起眼，瞳孔收缩。汗珠从额头滚下来，滑进眼眶，刺得他眨了眨眼。他看清了——红色，桃心，数字8。
“红桃八！”巴顿几乎是喊出来的，声音劈了叉，像只被掐住脖子的鸡。
台下静了一瞬。
宝宝缓缓抬起手，把牌面转向观众。
果然是红桃八，鲜红的桃心像滴血，数字8歪歪扭扭，是街头赌档那种粗制滥造的印刷。
掌声响起来。
零零落落，有气无力，像下雨天房檐滴水的声音。
巴顿掏出手帕擦汗，手帕是丝绸的，绣着金色字母B，已经湿透了，能拧出水来。他挤出一个笑，嘴角的肌肉在抽搐：“看，这就是魔法。需要一点……灵感。”
宝宝把牌扔回桌上。
扑克牌“啪”地落在光滑的桌面上，滑出去半尺，边缘翘起来，露出背面庸俗的美女图。
她没看巴顿，转身下台，高跟鞋踩在木地板上的声音很重，咔，咔，咔，每一步都像在踩什么东西。
巴顿需要挽回局面。
他深吸一口气，从桌上拿起那副铁环。
钢环在灯光下闪着冷硬的光，他用力一掰——按照设计，环应该从暗扣处分开，变成两个半圆，再合拢。
可环纹丝不动。他又掰，手指用力到发白，手背青筋暴起。环还是完整的，严丝合缝，像个嘲笑的嘴。
台下有人吹口哨。
巴顿的脸从白转红，又转青。他想起刚才宝宝上台时，不小心碰倒了桌上的道具箱，铁环掉在地上，滚了几圈。
当时他没在意，现在想来，可能就是那时摔坏了。他在心里咒骂，脸上却还得堆着笑。
“女士们先生们，”他举起铁环，声音发飘，“有时候，魔法会以意想不到的方式呈现。这对铁环，它们拒绝分离——这正喻示着真正的友谊，牢不可破的友谊。”
他转身，快步走到宝宝面前。
宝宝已经回到刚才的位置，正从侍者手里接过一杯新的红酒。巴顿把铁环塞进她手里，动作粗鲁，像在扔烫手山芋。
“送给您，美丽的女士。”他语速飞快，“愿我们的友谊如这铁环，永不可分。”
宝宝低头看着手里的铁环。
钢环很沉，冰凉，边缘有些扎手。
她抬起眼，帽檐下的目光像两把薄薄的刀片，在巴顿脸上刮过。
然后她笑了，不是礼貌的笑，是那种从鼻孔里哼出来的、带着嘲讽的笑。
“谢谢。”她说，把铁环随手放在旁边的餐桌上。
铁环滚了滚，撞翻一个空香槟杯，杯子掉在地上，“啪”一声脆响，碎玻璃溅开。
没人去捡。
所有人的目光都盯着台上。
巴顿额头的汗又冒出来了，这次不是细密的汗珠，是大颗大颗的，顺着鬓角往下淌，在白色西装领口洇出深色的水渍。他胡乱抹了把脸，妆花了，露出底下暗黄的皮肤，和眼袋上深褐色的斑。第三个魔术是彩带。
巴顿从口袋里掏出那卷五彩绸子，本来应该轻轻一抖，绸子展开，变出鸽子或者鲜花。
可绸子团成一团，硬邦邦的，像个彩色的瘤子。
他用力一抖——没开。
再抖，绸子纹丝不动。他低头查看，发现绸子头被打成了死结，一个套一个，系得死死的，像渔网上的绳扣。