第813章 公寓里的第一晚（1 / 2）

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他的行李箱还立在门口。

两个人抱着，过了很久才松开。不是不想抱了，是觉得该松开了，但谁也不先动手。最后是他先把手臂放下来的。她往后退了半步，拉开一点距离，他的手还搭在她腰侧。天窗外面的光落在木地板上，灰蓝色的，巴黎的傍晚来得早，才五点多天就暗了。

她转头把速写本和针线盒往旁边挪了挪，腾出一块地方来。他站在那里看她收拾，看得仔细——不是在打量，是在补课，补这几个月的课，看她怎么俯身、怎么伸手、怎么把线轴摞整齐。他在她的动作里辨认熟悉的痕迹。

她把针线盒摞在速写本上，拍了拍桌面。

“坐吧。”

他没坐，转身走到门口，蹲下去拉开行李箱的拉链，从里面翻出一个纸袋。真空包装的酱牛肉，上面贴着一张标签，写着生产日期。林母的字，日期写着上个月。她知道妈妈不会网购，这袋酱牛肉是她去市场挑的、买回来卤好、抽了真空、装进纸袋、托傅念安带过来的。纸袋上贴着一张便签纸，写着“给薇薇”，妈妈的字，一笔一划写得很认真。

她把酱牛肉放在桌上，没拆。

他看着那袋酱牛肉，看了一眼桌上那摞东西——速写本、针线盒、线轴、布料小样，都叠得整整齐齐。他的目光落在墙上那张日历上，上面画着密密麻麻的指甲痕。他没问那是什么，她也没说。

公寓不大，一眼就能看完。人台立在角落，披着一件没做完的上衣，浅灰色的毛呢料，袖子还没上，别着大头针。阳台晾着她昨天洗的床单，风吹得轻轻晃。

“你睡床，我睡地上。”她说。

他看她，没接话。

“地上有地毯，不凉。”她说，声音很轻。

他走过去从柜子里拿出那床薄被，铺在地毯上。动作很轻，像怕吵到谁。枕头摆好，被子叠好，整整齐齐的，像他这个人。她站在旁边看他铺床，想起在北京出租屋的那些日子。那时候也是他打地铺，她睡床。一样的，什么都没变。他做完这些没有躺下去，坐在床边翻她的速写本。

“可以看吗？”他问。

“你不是已经在看了？”

他一页页翻过去，翻到她画的那件深灰色大衣——肩线、袖长、领口、背影。他翻到那个背影停下来，看了很久。

“这是谁？”

她没回答。

他翻到下一页，是她的手，手指修长，无名指上没戴戒指。他看出来那是谁的手，把速写本合上放回原处。

“要不要吃饭？”她问，“冰箱里有菜。”

“我来做。”

“你坐着。你坐了那么久飞机。”

他已经站起来往厨房走了。她跟过去，站在厨房门口，他打开冰箱看了看，拿出鸡蛋、西红柿、一把青菜。洗手、开火、热油。

他做饭的动作比以前快了很多。在北京独居的日子他把这些练熟练了。她看着他的背影，大衣脱了，只穿着那件深蓝色衬衫。她缝的那件，领口内侧缝着她的名字缩写。她知道他还没发现。那个“V”很小，藏在折边里，不仔细看根本看不到。也许他一直不会发现，也许某一天他换衣服的时候手指会碰到那个凸起的针脚。那时候她会不在身边，但他知道她在。

他打了两个鸡蛋，筷子搅得快，蛋液在碗里翻出细细的泡沫。西红柿切块，刀工比以前好，块大小均匀，连皮都去了。锅里油热了，蛋液倒进去，嗤啦一声，蛋香散了满屋。她把厨房的门关上了怕油烟跑到卧室。

他在炒菜，她站在厨房门口看着他的背影。白衬衫系在裤子里，腰还是那么窄。他瘦了，她自己其实也瘦了，刚才脱下大衣的时候他看到她的锁骨比以前更明显了。他没说，她也没说。

西红柿炒鸡蛋、清炒青菜、热了一碗米饭。菜端上桌，两副碗筷摆好。他坐对面，她坐这边。

“你手艺变好了。”她说。

“你以前没做过。”

“在北欧做的。”

她没接话。低头吃了一口鸡蛋，放了糖，甜的。她记得他不爱吃甜的。

“你放糖了？”

“你爱吃。”他说。

她低头继续吃。

吃饭的时候两个人安静，筷子碰碗沿的声音偶尔响一下，窗户外面有鸽子叫，咕咕咕的。她说这里鸽子很多，冬天也不走。他说北京也有鸽子，在天坛。

她看了他一眼，他说他在北京除了上班还去了哪里，她说没去哪，加班。他说现在不加班了，来这里不加班。

她低头吃饭，把碗里的米粒一粒一粒数着吃。他的筷子伸过来，夹走了她碗里的半块鸡蛋。放在自己碗里吃了，再把碗推回去。

她笑了。

这是他以前的习惯——总是从她碗里夹菜，不是抢，是分。分着吃好像味道会更好，分着吃好像两个人会更近一点。他很久没这样了，隔着屏幕分不了。

吃完饭，他去洗碗。水龙头哗哗响，她站在厨房门口看着他的背影。他洗碗的动作还是那样，先冲一遍，再用洗洁精搓，再冲干净，最后用干布擦干，摞在碗架上，碗口朝下，从小到大。她教过他，他记住了。