第603章 门框上的燕子（2 / 2）

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你妈信佛。陈知远忽然开口，眼睛看着观音像。她每年腊月都要去一趟庙里，给观音上香。我陪她去过两回，她跪在那儿拜，我就站在后头看。她拜完了起身，膝盖上全是灰，她拍灰的样子特别仔细，一下一下地掸，掸完了还要回头看两眼。

丽媚没话。她想着母亲，想着母亲每天晚上坐在灯下纳鞋底的样子，针穿过厚厚的布底，拉线的时候发出嗤的一声，均匀的，有节奏的，像在唱一首只有一句词的歌。母亲从没跟她提起过拜佛的事，也没提起过父亲。母亲把那些事都锁在自己肚子里了，锁了二十一年，直到走也没打开。

你后悔吗？丽媚问。她问得很快，快到声音还没从喉咙里完全出来就被雨声盖了一半。她不知道自己想问的究竟是你后悔走吗还是你后悔回来吗，或者什么都不是，她就是想知道他有没有在某个下雨的晚上，像自己一样，蹲在某个庙门口看着雨，心里沉沉的，想什么又不出。

陈知远的饼掰到还剩最后一口，他捏着那一块，没往嘴里送，就捏在手心里，拇指在上面慢慢摩挲着。后悔谈不上。他。但我想过，要是我没走，你妈就能少洗几件衣裳，少纳几双鞋底，冬天她那双冻疮的手就能少裂几道口子。我想过这个。

丽媚的眼眶又热了。她低下头，把那块饼的最后一点塞进嘴里，用力嚼，嚼得腮帮子酸。饼屑卡在牙缝里，粗粗拉拉的，她舍不得吐，就慢慢咽下去了。她想，要是母亲这会儿也在，蹲在这庙门口跟他们一起听雨，该多好。

雨一直下到傍晚才渐渐下来。天光从灰白变成灰青，又从灰青变成深铅色，竹林在雨幕里泡了一整天，每一片叶子都湿透了、坠着水珠，风一过就哗地洒下来一片，像又下了一场雨。庙前的泥地被泡得稀烂，一脚踩下去能陷到脚背。

丽媚站在门口看了看天。云层薄了，西边的天缝里透出一丝橘红色的光，窄窄的一缕，像刀在灰布上划了一道口子。明天能走。她。

陈知远从墙角站起来，抻了抻蹲麻了的腿。他走到供桌前，从内袋里掏出速写簿，翻到最后一页，那棵只画了一半的树还摊在那儿。他看了半晌，把速写簿又合上了，塞回怀里。明天走。他。今天晚上我得把最后那半棵树画完。在这庙里画。

他把速写簿搁在供桌上，从夹克衫口袋里摸出一截削好了的铅笔，又摸出一块橡皮，摆得整整齐齐的。他站在那儿，看着破屋顶漏下来的那一方天空，看了一会儿，低下头开始画。

丽媚没打扰他。她拉着王飞到庙里另一侧的角坐下，把湿了的鞋脱下来，倒扣在地上晾着。王飞靠着墙，把桃木棍抱在怀里，像抱着一件宝贝。他安静地坐着，看着陈知远在那儿画，看了好一会儿，忽然凑到丽媚耳边，压着嗓门了一句：你爹画得真慢。

丽媚嗤地笑了一声。她侧过头看着父亲，他弓着背站在供桌前，铅笔在纸面上走得很慢，走一下停一下，走了又停，像一个蹒跚的人在摸索着脚下的路。灯光早灭了，现在庙里唯一的光是从屋顶那个破洞里漏下来的天光，薄薄的，冷冷的，刚好够他看清纸上的线条。

那半棵树画到很晚。丽媚靠在墙角半睡半醒的时候，听见铅笔尖在纸面上沙沙地响，后来那声音停了，停了好一会儿，又响起一阵更轻的沙沙声。她睁开眼，看见父亲把速写簿翻到了前面某一页，在上面添着什么。她看不清他添的是什么，只看见他的肩膀微微抖了一下，铅笔搁在纸面上停了很久，像在犹豫，然后他轻轻地把簿子合上了。

夜深了。雨彻底停了，竹叶上积蓄的水珠滴滴答答地往下坠，节奏慢下来了，像一曲唱到尾声的戏，只剩零零碎碎的几声锣。庙里又黑了下去，黑得只能听见呼吸声。丽媚躺在地上，枕着自己的胳膊，眼睛望着屋顶那个洞口。洞口漏下来的那一块夜空干净了，云散了，星星又露了出来。

她听见父亲在黑暗中翻了个身，然后轻声了一句什么。那声音太了，得像是给自己听的，但她隐约捕捉到了几个字：……一百张了。

她把手伸进怀里，摸了摸那一叠纸，纸还温温的，贴着她的心跳。她闭上眼睛，想，明天天晴。明天往北走。回家。

竹林在夜风里轻轻地摇着，竹叶上的水珠哗啦洒下来一阵，又慢慢停了。