第904章 沃罗诺夫之死（1 / 2）

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轮敦，切尔西。

那条巷子叫特纳街，名字挺艺术，其实跟艺术没半点关系。红砖墙的老房子排成一排，窗户刷着白漆，门前的台阶上摆着盆栽。住在这里的人大多是退休的、有钱的、不想被打扰的。

沃罗诺夫的安全屋在巷子最深处，三层小楼，没有门牌，跟旁边的房子一模一样。

他躲在这里已经半月了。

半月没出门。食物是让人送来的，放在门口，等人走了再拿。窗帘一直拉着，灯也只开楼上那间朝后的房间。

他每天坐在那张扶手椅上，看着窗外那堵墙，什么也不想，什么也想不了。

电视开着，声音调得很低。

BBC新闻正在播一条消息：罗伯特·克兰斯顿议员因个人原因辞去议会职务，即日起生效。

沃罗诺夫盯着屏幕，手里的茶杯停在半空中。

完了。

他知道克兰斯顿辞职意味着什么。不是个人原因，是有人扳倒了他。

他放下茶杯，站起来，在房间里走了几步。然后又坐下。又站起来。

他想起那个自称“邮差”的人。想起那把刀。想起被撬开的指甲。

他摸了摸自己的手，伤还没有好，但那种疼他忘不了。

窗外传来一声轻响。

他僵住了。

那声音很轻，像树枝被风吹断，又像什么小动物从围墙上跳下来。但这条巷子里没有树，也没有动物。

他屏住呼吸，听着。

安静。

太安静了。

他慢慢站起来，走到床边，从枕头底下摸出那把枪。

格洛克19，满弹匣，上了膛。这把枪一直陪着他，比老婆亲，老婆会跑，枪不会。

他握着枪，走到门边，贴着墙听。

楼下传来极轻的脚步声。不是正常走路，是刻意压着的，一步，两步，三步——

在楼梯口停住了。

沃罗诺夫深吸一口气。

他五十九了，二十年没动过手。但这把枪还在，手还记得怎么扣扳机。

门外的脚步声又响了。

往楼上来了。

沃罗诺夫把枪口对准门。

十二级楼梯。他数着。一级，两级，三级——

门外的脚步声在最后一层楼梯上停了。

安静。

三秒。

五秒。

门把手轻轻动了一下。

沃罗诺夫扣紧扳机。

门被推开的那一瞬间，他看见一个黑影闪进来，太快了，快得他来不及瞄准。

他开枪。

砰！砰！

子弹打在门框上，木屑飞溅。

第三枪还没来得及扣，那个黑影已经到了面前。

一只手劈在他手腕上。

剧痛。手枪脱手，飞出去，撞在墙上，掉在地上。

沃罗诺夫后退一步，撞在身后的桌子上。他下意识抬起左手护住头，右手去摸桌上的台灯——

一只脚已经到了。

他来不及躲闪，太快了。整个人向后飞去，撞在墙上，后背火辣辣的疼。

但他没倒。

九十年代，他在莫科市近郊的训练营里待过一年。徒手格斗，匕首搏杀，巷战突击。那些东西三十年没练过，但身体还记得。

他稳住重心，一记摆拳抡过去。

那人躲开了。太快了，快得他的拳头只擦到空气。

但他另一只手已经从裤兜里摸出一把裁纸刀，不是武器，是他桌上随手放的那种，刀刃只有三厘米长。

刺。

那人侧身，刀尖划过她手臂的衣服，没见血。

然后沃罗诺夫被对方一腿扫中小腿，整个人失去重心，往后倒。

他倒在床上。

那个黑影扑了上来。

他看见一张脸。女人的脸。灰蓝色的眼睛，没有表情。

她想杀我，他想。

然后他感觉脖子上一凉。

不是刀，是手。

那只手按在他脖子上，拇指和食指扣住某个位置。他在训练营里学过，那个位置叫颈动脉窦，按住了，几秒钟人就晕。