第513章 反差2（1 / 2）

下午，韦斯特曼继续翻地。

他的动作还是慢，还是笨。

太阳晒得韦斯特曼头晕，他手上那几个水泡破了又起，起了又破。

韦斯特曼咬著牙，一锹一锹地翻。每翻一锹，他就在心里骂一句。

骂这该死的政策，骂这该死的土地，骂这该死的铁锹，骂那些永远在笑的农民。

傍晚收工的时候，韦斯特曼已经站不直了。

腰像断了一样，两条腿像灌了铅。韦斯特曼拖著铁锹往回走，走得很慢，每一步都用尽力气。

费曼走在他旁边，扛著铁锹，步子稳稳的。

“第一天都这样。过几天就好了。”

韦斯特曼点点头，没说话。他心里想：过几天就好了过几天我就死了。

回到宿舍，韦斯特曼把铁锹靠在门边，走进房间，一头栽倒在床上。

那七本书还整整齐齐地码在桌上，一本都没动。

韦斯特曼看了一眼，连伸手去够书的力气都没有。他闭上眼睛，很快就睡著了。

接下来的日子，对韦斯特曼而言简直就像是一场漫长的酷刑。

每天天不亮就被叫起来，下地，翻地，施肥，浇水，拔草。

太阳晒，雨淋，风吹。

手磨出了茧子，脚磨出了血泡，腰疼得直不起来，腿肿得像萝卜。

韦斯特曼咬著牙，一天一天地熬。他想念柏林的咖啡馆，想念那些朋友，想念自己的书房。

他一遍一遍地在心里骂，骂这该死的政策，骂那些坐办公室里拍脑袋的官僚，骂那个让他们下乡的韦格纳。

韦斯特曼觉得这是迫害。赤裸裸的迫害。

一个作家，一个知识分子，一个靠脑子吃饭的人，凭什么要被赶到乡下，干这些粗活

他的才华，他的思想，他的敏锐，难道是用来翻地的吗

库尔特对他很好。

知道韦斯特曼吃不惯，让食堂给他单独做；知道他干不动，安排最轻的活给他；知道他手疼，给他找了一副最好的手套。

费曼也对他很好，教他使锹，教他施肥，教他认庄稼。

村里人经常给他送番茄，送黄瓜，送自家醃的鸡蛋。

但韦斯特曼不领情。他觉得这些都是假的。是表演。是为了让他闭嘴。是那个政策的一部分。

一个月，终於熬过去了。

离开的前一天晚上，库尔特在食堂给他饯行。

酒桌上，库尔特举起酒杯。

“韦斯特曼同志，这一个月，您辛苦了。咱们村条件差，招待不周，您多担待。”

韦斯特曼举起酒杯，笑了笑。“哪里哪里。库尔特同志，您太客气了。”

一个老人家的手里提著一个篮子。“小同志，给你带几个番茄，路上吃。”

韦斯特曼接过篮子，笑著道谢。他把篮子放在脚边，继续喝酒。

第二天清晨，库尔特送他到村口。拖拉机停在路边，突突突地响著。

库尔特帮他把皮箱搬上拖拉机，又帮他把那篮子番茄放好。

“韦斯特曼同志，有空再来。”

韦斯特曼点点头。“好。一定来。”

韦斯特曼爬上拖拉机，坐在皮箱旁边。拖拉机突突突地开动了，他回头看了一眼。

库尔特还站在村口，朝他挥手。

拖拉机开出村子，开上公路。

路两边是收割完的麦田，金黄的麦茬在阳光下闪闪发光。

一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。

韦斯特曼坐在拖拉机上，风吹在脸上，有些凉。他低头看了一眼那篮子番茄，红彤彤的，在晨光下透亮。

韦斯特曼掏出笔记本，想写点什么。

笔尖悬在纸上，一个字也写不出来。

他想了很久，写了一句：“种地，不是人干的活。”

他看著这行字，又觉得不对。

种地，怎么不是人干的活

几千年来，不都是人干的吗

他划掉这行字，又写了一句：“知识分子的苦难。”

拖拉机到了火车站。

韦斯特曼拎著皮箱，提著那篮子番茄，上了火车。

火车开动了，窗外的田野飞速后退。

韦斯特曼靠在椅背上，闭上眼睛。

他那七本书，一本都没看。

韦斯特曼想起那一个月，一天都没偷懒。他想起那些农民，那些永远在笑的人。他忽然觉得很累。

不是身体累，是心累。他不知道这一个月算什么。

是锻炼是惩罚是改造还是別的什么

韦斯特曼只知道，他恨这一个月。恨那些地，恨那些锹，恨那些汗，恨那些笑。他恨那些让他来的人，也恨自己，恨自己为什么不能笑著离开。

火车驶过一片村庄，几个农民在田里干活。弯著腰，一锹一锹地翻地。