第182章 城中的异人（2 / 2）
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“我的肚子出来了。”
罗素睁开一只眼。
保罗已经穿好了鞋，正在系最后一根鞋带。
他的脸色确实有点发青。
不是受伤，是饿的。
昨晚两人到客栈以后，老板告诉他们厨房已经关了。
保罗原本想着睡一觉就好了，结果半夜饿醒两次，第二次起来的时候甚至把床头那个空陶罐拿起来看了半天。
里面当然什么都没有。
最后他只能重新躺回去。
所以天刚蒙蒙亮，他便决定不能再等。
“走不走？”
保罗站在床边。
罗素盯着他看了几秒。
“你确定不是因为你快饿死了？”
“这有什么区别？”
“有。”
“什么？”
“你死了就没人付饭钱了。”
保罗愣了一下。
“那你付。”
“……”
罗素坐了起来。
他简单洗了把脸，换好衣服，又确认了一遍东西。
银质勋章。
铜牌。
匕首。
灵性武器。
都在。
铜牌贴在胸口，隔着衣服能够感觉到一点凉意。
罗素把外套扣好。
“走。”
两人出了门。
雅法还没有完全醒来。
天边只是泛着一点极淡的灰白。
海就在不远处。
虽然看不见，却能听见浪声一下一下拍打堤岸。
昨晚的热气已经散了。
清晨的空气很凉，带着咸味。
街道上的石板还留着夜里的湿气。
一个老妇人提着铜壶从巷子里走出来，脚步很慢。
两个半大的孩子赤着脚追过去。
其中一个跑得太快，被石板绊了一下。
他爬起来以后继续笑着跑。
声音在石墙之间传了很远。
保罗已经走在前面。
“早市在哪？”
“你不是问过老板了？”
“我忘了。”
“你问了三次。”
“因为他三次说法不一样。”
罗素没说话。
保罗回头。
“到底在哪？”
“跟着我。”
他们拐过两条巷子。
前面的声音突然变多。
有人吆喝。
有人讨价还价。
还有锅碗碰撞的声音。
早市到了。
市场刚刚开张。
却已经挤满了人。
摊子沿着街道铺开。
有些用木架支着。
有些甚至只铺一块麻布，把东西堆在地上。
橙子在阳光还没完全出来的时候已经亮得刺眼，卖橙子的老板把它们一个个垒起来，堆成小山。
另一边有人在烤饼。
铁锅里油花滋滋作响。
面饼刚贴上去，边缘便开始鼓起来。
再往前，是卖薄荷茶的。
一个老人坐在摊后，身旁放着一只巨大的铜壶。
他时不时摇一下挂在摊边的小铃。
叮。
“薄荷茶！”
“刚煮好的！”
街道两边挤满了人。
商人。
水手。
本地居民。
挑着担子的苦力。
牵着牲口的农夫。
带着孩子的妇人。
还有一些穿旧军装的人。
各种语言混在一起。
罗素听不明白。
只能辨认出其中几种帝国语。
偶尔还有阿拉伯语从人群里飘过去。
空气也变得越来越复杂。
鱼干。
炭灰。
烤饼。
香料。
薄荷。
还有牲口身上的味道。
保罗闻了一路。
到了烤饼摊前，终于停下。
“就是这个。”
“你认识？”
“不认识。”
“那你怎么知道？”
保罗已经掏钱了。
“闻出来的。”
老板显然没料到这个一大早就冲过来的高个子年轻人会买这么多。
保罗伸出两个手指。
“两个。”
老板又给他指了指旁边的肉。
保罗摇头。
“不要。”
老板继续指。
保罗还是摇头。
最后掏出更多的钱。
“两个，最大的。”
罗素站在旁边看着。
不到半分钟。
两个刚出锅的烤饼已经塞进保罗手里。
他把其中一个递给罗素。
“吃。”
罗素接过。
烤饼还烫手。
外皮烤得焦脆，里面卷着鱼干、洋葱和一种罗素叫不出名字的深绿色菜叶。
他咬了一口。
第一感觉是香。
第二感觉是咸。
第三感觉是辣。
第四感觉是自己应该少吃一点。
罗素缓缓把饼放下。
保罗已经吃掉了三分之一。
“怎么？”
“太咸。”
“很好啊。”
“还有辣。”
“那不是更好吗？”
罗素看着他的脸。
保罗的嘴已经红了。
额头也开始冒汗。
可他丝毫没有停下来的意思。
“好吃。”
他说完，又狠狠咬了一口。
罗素没忍住笑了。
保罗嚼着东西看他。
“你笑什么？”
“没什么。”
“你也赶紧吃。”
“我在吃。”
“你这叫吃？”
罗素低头看了一眼自己的饼。
刚才那一口只缺了一个角。
“慢点。”
“你到了耶路撒冷以后，可能会饿死。”
“不会。”
“为什么？”
“因为有你。”
保罗咽下嘴里的东西。
“我给你抢饭？”
“你会。”
“……”
保罗想了想。
“也是。”
两个人坐到了市场边一堵半塌的矮墙上。
罗素终于慢慢把剩下的饼吃完。
这里没人注意他的吃相。
也没人知道他是谁。
这让他觉得很舒服。
吃到最后，他甚至放慢了速度。
雅法的街道从面前经过。
叫卖声。
脚步声。
驴铃。
孩子的笑声。
这些都是他以前没听过的声音。
罗素忽然觉得，自己应该记住。
不一定要写进笔记里。
记住就好。
保罗吃完自己的，又跑去买了一杯薄荷茶。
“喝。”
罗素尝了一口。
甜得他眉头皱了一下。
“太甜。”
“这里就这么喝。”
“你喝。”
保罗接过去。
一口喝完。
把杯子还了回去。
“舒服。”
罗素看着空杯子。
“你对吃的要求真低。”
“我又不像你。”
“怎么？”
“我不挑。”
罗素笑了一下。
两人沿原路返回。
就在经过一条狭窄巷口的时候，罗素忽然停住了。
保罗走出去两步。
发现罗素没跟上。
“怎么了？”
罗素没有回答。
有人在看他。
不是附近那些普通人的目光。
这种地方，外地人本来就会被多看几眼。
那很正常。
可这个目光不一样。
很安静。
没有好奇。
没有打量。
甚至没有敌意。
只是盯着。
罗素抬起头。
巷口的石阶上坐着一个老人。
老人非常瘦。
身上的旧袍子松松垮垮地挂着，露出半截干瘦的手臂。
他的左眼已经瞎了。
眼窝凹陷进去。
另一只眼睛却异常有神。
那只眼睛正盯着罗素。