第680章 阳光（1 / 2）

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原初武器用完之后的一个小时。

还在杀。

序列武器再怎么抗用，有个上限。

他的剑已经换了一把又一把。

那把斩马让自己用烂了。

那些剑用不了多久就会卷刃，就会崩口，就会断成两截。

在高强度的劈砍、穿刺、格挡里一点点失去韧性，每一次和虫壳硬碰硬。

都能听见清晰的崩裂声，像是骨头被硬生生折断，脆得揪心，又狠得决绝。

但他不在乎，剑断了就从尸体上拔一把，从废墟里捡一把。

从那些已经牺牲的士兵身边拿一把，动作快得几乎没有停顿。

指尖触到剑柄的瞬间就攥紧，仿佛那是他最后一根救命稻草。

地上散落的武器早就堆成了小山，断剑、短刀、长矛、刺刀。

锈的、钝的、裂的，什么样的都有，只要能握在手里，能劈能砍能刺，对他来说就没有区别。

只要能杀，用什么剑都一样，武器不过是他手臂的延伸。

是斩杀虫群的工具，好不好看、顺不顺手，从来都不在他的考虑范围内。

他随手从脚下的虫尸上拔出一把断剑，那剑只剩下一半了。

剑身上沾满了黄绿色的汁液，滑腻腻的，差点没握住，指尖一滑。

剑身晃了晃，他猛地发力扣住剑柄，指节都绷得发白。

那汁液又黏又稠，像是融化的树脂，沾在手上凉飕飕的，顺着皮肤纹路往指缝里钻。

一用力就顺着指缝往下滑，黏得人心里发慌。

他甩了甩手，胳膊都带着酸麻的劲儿，把那层黏糊糊的东西甩掉一点，可手指还是滑得捏不紧。

掌心全是那种让人恶心的湿滑感，像是抓了一把烂泥，怎么甩都甩不掉。

他看了一眼那剑，剑刃上全是豁口，大大小小，深浅不一。

有些地方甚至卷得像锯子一样，锯齿状的缺口上还挂着碎肉和不知名的组织。

那些碎肉黏在上面，黑乎乎的，一动就往下掉渣，风一吹。

散发出一股让人作呕的腥气，直冲头顶。

他把剑在衣服上蹭了蹭，想蹭掉那些汁液。

但衣服早就被浸透了，被虫液、血水、汗水泡得发硬，越蹭越脏。

那些汁液反而抹得更匀了，整把剑都油光发亮的。

在昏暗的光线下泛着恶心的光泽，像是涂了一层变质的油脂，看着就反胃。

他不管了，手腕猛地一发力，随手一挥，那把断剑就飞了出去。

带着呜呜的破空声，速度快得带起一阵风，狠狠钉在一只虫子的脑袋上。

剑身狠狠扎进去，直接穿透了坚硬的外壳，没入大半。

那只虫子发出一声尖锐又凄厉的惨叫，身体剧烈抽搐着掉下去，砸在

那汁液喷了他一脸，温热的，带着刺鼻的腥臭，腥中带着一点腐臭，混着尘土味，死死缠在鼻腔里，挥之不去。

他连擦都懒得擦，只是眯了眯眼，任由那些液体顺着脸颊往下淌。

流过下巴，流过脖颈，渗进衣领里，黏在皮肤上，又凉又痒，像是有无数小虫子在爬，挠得人心烦。

有些液体流进嘴角里，又苦又涩，还有一股铁锈味，像是生锈的铁片混着烂泥，呛得他喉咙发紧。

他呸了一口吐出来，唾沫里混着黄绿色的汁液和血丝，可那味道还在嘴里，黏黏糊糊的，怎么也吐不干净。

粘在舌头上、上颚上、喉咙里，像是糊了一层厚厚的浆糊，咽不下去，也咳不出来。

每一次呼吸都带着那股挥之不去的恶臭，连肺里都像是吸进了这种腥腐的气息，闷得难受。

虽然自己更习惯于使用剑，但是有总比没有强。

哪怕是一根烧火棍，只要能捅穿那些虫子的壳，能让它们停下攻击，那就是好武器。

管他好猫好狗能抓住耗子就是好玩意儿。

他现在对武器的要求已经低到令人发指的地步——

只要能刺进去，只要能拔出来，只要能再来一次，就够了。

锋利不锋利，顺手不顺手，好不好看，全都不重要，能杀人，能守住身后的防线，就是好东西。

他甚至随手颠过来用过一块板砖，从地上捡起来的，棱角都被磨平了，沉甸甸的。

他攥紧板砖，朝着远方丢了出去，直接把那一群虫子的脑袋砸开了花。

壳碎的声音闷响一声，不像断剑穿刺那样清脆，是那种沉闷的、带着血肉碎裂的声响。

黄绿色的浆液瞬间炸开，溅得他满身都是，顺着衣领往下流。

那板砖碎成好几块，掌心被震得发麻，可那一刻他觉得挺爽。

那感觉就像是回到了原始时代，用最原始的方式杀戮，没有技巧。

没有章法，没有华丽的招式，就是单纯的砸，用尽全力砸，砸到对方不动为止。

他砸的时候，能感觉到那板砖传来的震动，从掌心一路往上窜，震得他整个手臂都麻了。

从指尖一直麻到肩膀，骨头缝里都在发酸，胳膊像是灌了铅一样沉。

但那种实实在在的触感，反而让他觉得踏实。

不像高速战斗时那样虚幻，那种快到模糊的厮杀有时候会让他分不清现实与幻境。

可这种钝重的力量，每一下都清清楚楚地告诉他，他还活着，还在战斗，还没倒下。

无刃的刀锋砸下去的时候，嘭的一声，闷沉又有力。

虫子的脑袋就凹进去一块，黄绿色的汁液溅得到处都是。

他根本没有时间低头看那只还在抽搐的虫子，看着它四条腿乱蹬。

没有时间看着细小的肢节在空中胡乱挥舞，腿上的尖刺划着空气，发出细碎的声响。

没有时间去观察虫子是如何慢慢就不动了，身体一点点僵硬，冰冷的虫壳失去了所有活力。

但是这并不影响对他带来兴奋。

不是嗜血，不是享受杀戮，只是一种最朴素的胜利——我还站着，你倒下了，这就够了。

他的速度慢下来了。

不是他累了，是虫子太多了。

多到不管他杀得多快，都会有新的涌上来，像是潮水一样，一波盖过一波。

多到不管他冲得多远，都看不到尽头，放眼望去，全是黑压压的虫影，连地平线都被遮住了。

没有巨型的范围杀伤性武器，哪怕是主教需要保存力量，因为

那些虫子像是从地底冒出来的，又像是从另一个世界钻进来的。

没有源头，没有停歇，一波一波，一层一层，一片一片，永远没有停的时候。

前面的刚倒下，后面的立刻补上，踩着同伴的尸体往上冲。

密密麻麻，黑压压一片，连光线都透不过来，整个战场都被笼罩在一片昏暗的阴影里，压抑得让人喘不过气。

他冲进一堆虫子里，手臂发力，挥剑横扫，剑刃划过空气，带起一阵腥风。

几十只虫子瞬间断成两截往下掉，绿色的汁液在空中洒成一片雨，落在地上发出噼里啪啦的声响。

可还没等那些尸体落地，后面又有几十只扑了上来，带着浓烈的腥风，带着刺耳的嘶鸣，扑面而来，几乎要贴到他脸上。

他再挥剑，手腕都带着僵硬的痛感。

那几十只又死了，尸体堆在脚边，越积越高，但再后面还有几百万只、几千万只，源源不断。

那感觉就像是面对着一堵会移动的墙，厚重、冰冷、带着毁灭性的压迫感。

不管你怎么砍，怎么劈，那墙都纹丝不动，反而越推越近，一点点压缩他的生存空间。

热武器的后面依旧在咆哮，这么大的城市的备弹量已经达到一个可怕的地步。

弹药，军备，炮火，载具……炼金圣堂准备了让这30万人打上几天几夜都不会告急的弹药。

那堵墙带着沉重的压迫感，一点点压过来，挤压他的活动空间，

挤压他的呼吸，挤压他所有的退路，连转身的余地都越来越小。

他甚至能感觉到那墙在一点一点挤压他的空间，胸口像是被一只无形的大手攥住，越攥越紧。

连深呼吸都做不到，每一次吸气都带着腥臭味，肺里像是堵了一团棉花，闷得发疼。

那些虫子越来越近，近到他能看清它们口器里那些细密的牙齿。

那些牙齿是倒着长的，尖锐而冰冷，泛着森冷的光。

只要被咬住就会死死勾住皮肉，扯出一大块血肉，别想挣脱。

近到他能闻到它们嘴里呼出的那股腥臭味。

那味道比身上沾的汁液更浓烈，直冲脑门，熏得人眼睛发酸，眼泪都被逼出来，在眼眶里打转，却不敢流下来，怕模糊了视线。

近到他能看到它们眼睛里的倒影，那些密密麻麻的复眼里，映出的全是他的影子。

成百上千个他，每一个都在拼命挥剑，每一个都在浴血厮杀，衣衫破烂，满身血污。

却依旧站着，仿佛整个世界只剩下他和无穷无尽的虫子，再无其他。

他能听到那些虫子的翅膀振动声，那声音已经不再是嗡嗡的了。

而是像无数台拖拉机同时在耳边轰鸣，震得他脑袋嗡嗡作响。

那声音又粗又闷，像是无数只鼓在同时敲打，鼓声密集又沉重。

钻进耳朵里，顺着耳道往里钻，钻得脑仁都跟着颤。

像是有人拿着小锤子在里面一下一下敲，一敲一震，疼得他视线都开始发花，眼前的虫影都变得模糊。

他用空着的那只手使劲按了按太阳穴，指尖用力按压，想把那疼痛按下去。

可根本没用，那疼痛像是扎根在骨头里，顺着血液流遍全身，怎么按都按不住。

反而按得更疼了，指尖一用力，头皮都跟着发紧，头发根都竖了起来。

他感觉自己的脑袋快要裂开了，里面的东西正在往外涌，意识都开始变得模糊，思绪飘乎乎的，像是要脱离身体。

有那么一瞬间，他眼前一黑，什么都看不见了，耳边只剩下震耳的嗡鸣，越来越响。

响得他几乎要晕过去，身体晃了晃，脚下一软，差点栽倒在虫堆里，脚边的虫尸滑腻腻的，差点让他摔倒。

他使劲咬了一下舌尖，尖锐的刺痛瞬间炸开，从舌尖蔓延到整个口腔？

那股浓烈的血腥味让他清醒了一点，眼前的黑色慢慢褪去，又看到了那些虫子。

依旧铺天盖地，依旧疯狂扑来，没有丝毫减弱。

他的速度依然快得惊人，依然能在虫群里穿梭，身影灵活得像一阵风。

避开虫子的攻击，每一次出手都带着致命的精准，没有任何多余动作，每一剑都刺向虫子的要害。

但那种三十倍音速的恐怖爆发，已经很久没有用过了。

不是不能用，是身体已经撑不住连续爆发，也是没必要。

那种速度太耗体力，太耗精神，每一次爆发都像是把身体里的力量全部抽空。

肌肉酸痛，气血翻涌，得留到最关键的时候。

留到被包围、被压制、退无可退的时候，留到身后防线即将被冲破、虫子快要摸到避难所入口的时候。

他现在只是在杀，机械地、麻木地、本能地杀，没有多余的招式。

没有多余的想法，眼里只有虫子，心里只有一个念头。

机械地杀，麻木地杀，本能地杀。

他的动作已经不需要思考了。看到虫子，挥剑；看到虫子，挥剑；看到虫子，挥剑。

重复，重复，重复。

千次，万次，十万次，百万次。

肌肉早就形成了本能，大脑不用下达指令，手臂自己就会动，身体自己就会做出反应。

他的手臂早就不是自己的了，只是机械地重复着那个动作，如同自己在清洗家族一样令人无趣。

抬起，劈下，收回，再抬起，再劈下，循环往复，没有尽头。

他能感觉到肩膀的关节在发涩。

每一次挥动都像是生锈的机器在强行运转，发出嘎吱嘎吱的声响。

干涩而刺耳，疼得他牙根发酸，咬着牙才能忍住不吭声。

猎尘者大多都是极致的瞬间爆发，很少会拥有几十个小时乃至于数天联系不断的死斗。

毕竟基本上都是碾压或者是被碾压，与敌人之间的作战，基本上也以分钟为单位。

那疼痛从肩膀一直蔓延到指尖，像是有人用锯子在锯他的骨头，一下一下的，缓慢又残忍。

每锯一下都疼得他直抽冷气，冷汗顺着额头往下淌，混着脸上的汁液，流进眼睛里，涩得生疼。

可那动作停不下来，像是被上了发条，一直转，一直转，转到天荒地老，转到身体崩溃。

他感觉自己的肩膀那里已经不是关节了，而是两块生锈的铁片在互相摩擦。

磨得都快冒火星了，摩擦带来的灼热感混着剧痛，钻进每一寸肌肉里，顺着血管流遍全身。

每次挥剑，都能听到那嘎吱声，那声音从骨头里传出来，听得他自己都起鸡皮疙瘩。

却又无可奈何，只能任由疼痛蔓延，任由机械的动作继续。

他的眼睛早就不是自己的了，只是机械地捕捉着那些移动的黑影。

那些黑影在他眼前晃来晃去，密密麻麻，有时候他分不清哪只是虫子哪只是虫尸。

只能依靠移动的轨迹来判断，静止的是尸体，动的就是活物，

只要是在动的，砍就是了，没有犹豫的余地。

他的视线已经开始模糊了，那些黑影和黑影叠在一起。

分神了都没有问题，本能带动的躯体。

变成一团团黑色的雾气，浓得化不开，连虫子的轮廓都看不清楚，只能看到一片晃动的黑。

他使劲眨了眨眼，眼皮沉重得像挂了铅，想让视线清晰一点。

可那雾气反而更浓了，浓得像是化不开的墨，遮得他看不清前方。

有几次他挥剑砍下去，砍空了，剑刃划过空气，发出一声轻响。

才发现那只是一具虫尸，早就死了，只是被风吹得动了一下，被其他虫子撞得晃了晃。

他就骂一句，脏话堵在喉咙里，沙哑又干涩，嗓子疼得像是要冒烟。

却骂不出完整的话，只能发出几声粗重的喘息，然后又去找新的目标。

他的眼皮越来越重，重得像是有铅块压着，每一次眨眼都要费好大的力气才能再睁开。

眼皮沉得几乎粘在一起，连睁开眼都成了一种煎熬。

有时候他闭着眼也能杀，反正只要感觉到有风扑过来，往那个方向砍就行。

依靠听觉、触觉、直觉，照样能斩杀敌人，耳朵听着虫子的嘶鸣和翅膀振动，皮肤感受着风的方向，精准出手。

但闭着眼的时候，总感觉心里没底，怕漏掉一只，怕那一只就成为致命的破绽，怕因为自己的疏忽。

让虫子冲过去，所以又强迫自己睁开眼，死死盯着前方，眼睛疼得发酸，也不敢有丝毫松懈。

他的大脑早就不是自己的了，只是机械地发出一个指令：杀。

杀。

杀。

杀。

……

那个指令在他脑子里不断回响，像是一个复读机，一直在说，一直在说。

说到后来他都分不清那是自己的声音还是别人的声音了。

那个声音很沙哑，很疲惫，带着浓重的血腥味，却又异常坚定。

像是一把永不弯折的刀，一直在说，一直在催他，杀，杀，杀。

他有时候会想，如果那个声音停了会怎么样？

是不是自己就会倒下？

是不是一放松，就再也站不起来了？

是不是身后的人就会陷入危险？他不知道，也不敢试，不敢有丝毫的懈怠。

他只能让那个声音一直响着，一直催着他，一直让他动。

只要还能动，就不能停；只要还能挥剑，就不能倒下。

两个小时。

他的衣服已经看不出原来的颜色了。

那件黑色的风衣早就没了形，被虫壳划得破破烂烂，边角撕裂。

布条垂落，随风晃动，上面沾满了虫子的汁液，沾满了血，有虫子的，也有他自己的。

沾满了灰尘，还沾着他自己的汗，湿了又干，干了又湿。

那些汁液干了又湿，湿了又干，在衣服上结成一层层硬壳，脆生生的，一动就往下掉渣。

碎成细小的粉末，飘在空气里。那硬壳是黄绿色的，带着一股浓烈的腥臭味。

闻久了反而不觉得臭了，只是觉得呛，呛得人眼睛疼，喉咙干痒，忍不住想咳嗽。

他把衣服掀起来闻了闻，那股味道直冲脑门，熏得他差点吐出来，胃里一阵翻江倒海，绞痛感瞬间袭来。

可他吐不出来，胃里早就空了，什么都没有，连酸水都吐不出来。

只有一阵阵干呕，喉咙里发出难受的声响，浑身都跟着抽搐。

他最后一次吃东西是什么时候？

他已经不记得了，也许是两天前，也许是三天前。

记忆早就被厮杀填满，饥饿、疲惫、痛苦，全都被压在最底层，被厮杀的念头盖过。

肚子早就不知道饿了，只是一阵阵的抽搐，像是有什么东西在里面拧，一圈一圈，越拧越紧，疼得他腰都直不起来。

那种抽搐很难受，不是尖锐的疼，是一种空落落的、拧着的感觉，像是胃在把自己卷起来，卷得越来越紧。

紧到最后又开始松，松了又开始卷，没完没了，折磨着他的神经。

他用手按了按肚子，掌心贴着发硬的腹部，想把它按平，可那抽搐反而更厉害了。

隔着肚皮都能感觉到里面在动，一阵一阵，搅得他心神不宁，连挥剑的动作都顿了一瞬。

他甚至能听到肚子里传来的咕噜声，那声音又空又闷，像是从很深很深的地方传上来的。

像是有什么东西在空荡荡的房间里叫，孤独又刺耳，在满是厮杀声的战场上，显得格外清晰。

他的脸上也是，被那些腥臭的液体糊了一层又一层，已经看不清原来的模样了。

皮肤被汁液浸泡得发皱，发硬，失去了原本的光泽。

一层干了的污垢贴在脸上，又厚又硬，像是戴了一层粗糙的面具，摸上去硌手。

他的金发粘成一绺一绺的，贴在脸上，像是刚从臭水沟里捞出来。

湿哒哒，黏糊糊，没有一丝蓬松感。那些头发上结了痂，混着干枯的汁液和血痂。