第696章 主教之死·查拉特如是说：论各各他的善恶的彼岸（1 / 2）
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
他看着丁无痕，像是在看一个老朋友，那个和他一起喝过酒、一起瘫在废墟上的朋友。
那个夜晚的细节他还记得，记得丁无痕喝酒时喉结滚动的样子，记得他把酒瓶递过来时手指上的伤口。
记得他们两个人坐在虫子尸体堆里，谁都没有说话，但那种沉默不尴尬，反而像是一种交流。
又像是在看一个仇敌，那个和他斗了几百年、恨不得将他碎尸万段的仇敌。
那些年的仇恨不是假的，是真实的，是滚烫的。
他杀了丁无痕的泽袍，那些人有些是好人，有些不是，但他杀他们的时候没有分辨，因为他没有时间分辨。
丁无痕也杀了他的人，那些他一手带出来的年轻人，那些叫他“老师”的孩子。
这些仇恨是真的，他不会在临死前假装它们不存在。
又像是在看一个自己，一个走了不同的路、做了不同选择的自己。
他们太像了，像到他有时候分不清自己和他有什么区别。
都是活了太久的人，都是手上沾满了血的人，都是被仇恨驱动过的人。
都是在某个时刻突然发现自己不知道为什么要继续活下去的人。
不同的是，他选择了赎罪，选择了用救人来抵消杀人。
但是自己的赎罪终究是以自己的命为最终的答案。
而丁无痕选择了什么，他不知道。
也许丁无痕自己也不知道。
“固定好了。”他说。他的声音很轻，但很清楚，每一个字都咬得很准。
那声音里没有颤抖，没有犹豫，像是在说“我把门关好了”一样平常。
“来吧，使出你的全力吧。”
使出你的全力。
这四个字他说得很重，比其他字都重。
因为他知道，如果丁无痕不用全力，如果那一刀不够快，不够狠，不够彻底，他就会在死亡的边缘挣扎。
他的身体会反抗，那些被压制的恢复能力会在意识模糊的瞬间冲破束缚，开始疯狂地修复那些致命伤。
他会活过来，但不是完整地活过来，而是半死不活地活过来。
卡在生与死之间的某个地方，既不能算是活着，也不能算是死去。
那种状态他经历过，太痛苦了。
所以他需要丁无痕用全力，需要那一刀快到他的身体来不及反应，需要那一刀狠到即使他的恢复能力全力启动也来不及修复。
这是他对丁无痕最后的请求，也是他对自己最后的仁慈。
丁无痕看着他那副样子，没有说话。
他就那么站着，从上往下看着那个坐在草地上的男人。
阳光从密林的另一侧照过来，在他脸上投下深深的阴影。
那些阴影让他的脸看起来更加棱角分明，像是一尊没有完成雕刻的石像。
他的眼睛藏在眉骨的阴影里，看不清里面的光。
那个和他斗了几百年的男人，那个让他恨得牙痒痒又不得不佩服的男人。
恨，这个字他咀嚼了几百年，嚼到它的味道都变了。
最初是苦的，苦得他咬牙切齿。
后来变成了酸的，酸得他胃里翻江倒海。
再后来变成了一种他叫不出名字的味道，那味道里什么都有，苦的酸的辣的咸的，混在一起，变成了某种复杂到极致的调味料。
他恨他，因为他杀了他的兄弟。那些兄弟的脸，他每一个都记得。
有的跟他一起长大，从小在同一个院子里跑来跑去，抢同一块糖吃。
有的在战场上救过他的命，替他挡过刀，流过血。
他们死了，死在这个人的命令下。
他应该恨他，他有足够的理由恨他。
但他又不得不佩服他，因为这个人做的那些事，换了他自己，未必能做得到。
这个人背负的东西，换了他自己，未必能背得动。
那个刚才还和他一起喝酒的男人，那个马上就要死在他手里的男人。
他看着那张脸，那张脸他看了几百年。
几百年的时光在那张脸上留下了痕迹，不是皱纹，他的脸不会老。
是别的痕迹，是那些细微的疤痕，是那些眼神里的东西，是那种只有在时间的长河里浸泡了太久才会有的质感。
主教又开口了。
这一次，他的声音很轻，很柔，像是在恳求。
那声音里的平静褪去了一点，露出
像是河面上的冰裂开了一道缝，能看见
那水是活的，在冰层
现在冰裂开了，它涌了出来，带着四百年的温度。
不是冷的，是温的，温得让人心疼。
“我恳求您，”他说，那几个字说得很慢，一字一顿。
每一个字之间都有一个小小的停顿，像是在给丁无痕时间消化，也像是在给自己时间鼓足勇气。
“将我埋在那里。”
恳求。
他用了这个词。
他这一生很少恳求别人，因为他是下命令的那个人。
下命令的人不需要恳求，他只需要说出他要什么，然后别人就会去做。
恳求是弱者的姿态，是把主动权交到别人手里，是承认自己没有能力独自完成这件事。
他现在是一个弱者了，一个连自己的尸体都处理不了的人。
他用这个弱者的姿态，说出他最后的请求。
他知道，如果再一次喜欢他，一定会说出这句话，一定会再度行使这一切。
那几个字落在草地上，落在他们两个人之间的空气里，落在他自己的耳朵里。
他听见自己说这几个字的声音，觉得那声音不像是自己的。
太轻了，太柔了，太不像他了。
但那就是他，是那个藏在所有面具
然后他顿了顿，看着丁无痕的眼睛。
他的眼睛对着丁无痕的眼睛，两双眼睛里都有太多东西，多到要溢出来。
他的眼睛里映着丁无痕的脸，丁无痕的眼睛里映着他的脸。
他们在彼此的瞳孔里看着自己，像是在照两面相对的镜子。
影像在影像里无限地反射下去，越来越小，越来越远，直到变成两个看不见的点。
那双绿宝石般的眸子里，有一种说不清的东西。
那是期待，期待他能答应这最后一个请求。
他把这请求说出口了，说出口的东西就像是放出去的风筝，线已经不在他手里了。
他只能看着那只风筝，看着它在风里飘，不知道是会飞向天空，还是会栽落地面。
那是不舍，不舍得就这样结束，不舍得那些还没有说完的话。
那些话太多了，他攒了四百年，能说上三天三夜。
但他没有时间了，只剩下这最后的几句话。
他得从那些话里挑出最重要的，像是一个快要沉船的人，在船舱里挑选最后要带走的几样东西。
他挑了这几句：“将我埋在那里。”
够了，这几句就够了。
那是信任，信任这个即将杀死他的人会完成他的遗愿。
他把自己的尸体托付给了他的敌人，把自己的安葬托付给了杀他的人。
这听起来荒谬，但这荒谬是他四百年来建立起的唯一信任。
他信任丁无痕，不是因为丁无痕值得信任，是因为他了解丁无痕。
他了解他的仇恨，了解他的原则，了解他会在杀死自己之后。
依然把那具无头的尸体扛在肩上，走完，放进那座空墓里。
因为那是他说过要做的事，而丁无痕从来不会食言。
那是太多太多的东西混在一起，搅成一团，分不清楚。
那些东西在他眼睛里转着，像是万花筒里的碎片，每一次转动都呈现出不同的图案。
那光芒在他眼睛里转来转去，从瞳孔转到虹膜，从虹膜转到眼白，最后化成了一种温柔的恳求。
那恳求不像是命令，他这辈子下过太多命令。
下命令的时候，他的声音是不一样的，更沉，更稳，不容置疑。
他知道命令的力量在哪里，在于那个发出命令的人从不让步。
那也不像是请求，他很少请求别人，他不习惯把自己放在那么低的位置。
请求的时候，声音会往上扬一点，在句尾留下一个微小的上扬音，像是在给对方面子，又像是在给自己留后路。
那恳求像是一个老朋友最后的心愿，是平等的，是两个人之间最后的对话。
平等，这个词用在他们之间很怪。
他们从来就不平等，有时候他压过丁无痕，有时候丁无痕压过他。
他们之间的力量对比像是一个永远在倾斜的天平，一会儿向左倾，一会儿向右倾，从来没有真正平衡过。
但此刻，在这个即将死亡的时刻，天平终于平了。
不是力量的平衡，是别的什么东西的平衡。
他的眼睛看着丁无痕，像是在说“求你了”，又像是在说“拜托了”，又像是在说“谢谢你”。
三个意思叠在一起，哪一个都是真的。
他引用了一段话。
“‘与怪物战斗的人，应当小心自己不要变成怪物。
而当你长时间凝视深渊时，深渊也在凝视你。’”
他念这段话的时候，声音变了。不再是那种轻飘飘的、平静得让人害怕的语气。
那声音里有了一种重量，像是每一个字都是从很深很深的地方挖出来的。
他念得很慢，把每一个音节都发得很饱满，像是要把那些字刻在空气里。
那是他最爱的哲学家说的话，弗里德里希·尼采。
那个疯掉的人，那个说“上帝已死”的人。
他第一次读到尼采的时候，还是一个孩子，比他现在的样子年轻得多。
那本书是母亲送给他的，封面是深蓝色的，烫金的字，是母亲亲自翻译编撰。
他翻开第一页，读到第一行字，就觉得这个已经死了一，整个文明的人在对他说的话。
那些话像是针，扎在他心里那些他自己都不知道存在的地方。
那个在抱着被鞭打的马痛哭的人。
他读到这里的时候，停下来，把书合上了。
他坐在那里，看着窗外，看了很久。
窗外的天是灰的，下着小雨，雨水顺着玻璃往下流，把窗外的世界切割成无数碎片。
他想象那个画面，一个疯掉的老头，在都灵的街头，抱着一匹被鞭打的马的脖子，痛哭流涕。
旁边的人看着他，觉得他疯了。但他没有疯，他只是承受不了这个世界的重量了。
他后来疯了，在精神病院里活了十一年，死的时候没人知道。
他读过尼采的每一本书，有些段落能背出来。
《查拉图斯特拉如是说》，《善恶的彼岸》，《道德的谱系》，《偶像的黄昏》。
那些书他读了无数遍，书页都翻烂了，用胶带粘了又粘。
每一次读都有新的感悟，年轻的时候读是一种理解，中年的时候读是另一种理解，现在读又是完全不同的理解。
那是关于战斗的代价，关于仇恨的代价，关于杀死恶龙的人最终也会变成恶龙。
他杀过太多怪物了，杀到最后，他自己也变成了怪物。
这过程是渐进的，一开始他没有察觉。
他只是在做他认为对的事情，杀那些他认为该杀的人。
后来有一天，他站在镜子前面，突然不认识镜子里那个人了。
那个人的眼睛里有一种光，那种光他见过，在他杀死的那些怪物的眼睛里见过。
他在镜子里看见自己的脸，有时候会想，这张脸和那些被他杀死的怪物有什么区别？
没有区别，一点区别都没有。
他们有同样的眼神，同样的笑容，同样的那种为了达到目的可以不择手段的冷酷。
他不想丁无痕变成那样，不想他变成下一个自己，因为他已经有了一丝向着自己的样子了。
为了更多人清洗，少部分人甚至只是清洗极个别人拯救数以百亿的生命。
可这就是自己。
他是一个正在凝视名为深渊的人。
所以他要把这句话留给他，让他记住，让他警惕。
当他举起刀的时候，当他看着自己头颅落地的时候，当他在以后漫长的岁月里回忆这一刻的时候，能想起这句话。
他不想丁无痕变成另一个他，不想他背负同样的罪孽。那些罪孽太重了，重到要用四百年的生命来偿还。
四百年的每一天，每一个小时，每一分钟，他都在偿还。
他救了无数的人，建立了炼金圣堂，培养了一代又一代的战士。
但他知道，那些还不够。
罪太重了，重到所有的善行加起来，也只能抵消其中的一小部分。
剩下的那部分，只能由死亡来清偿。
而所有的罪，莫大的，不过是爱人死于面前而无能为力的罪。
“这是我最喜欢的哲学家的话，”他说，他的声音又恢复了那种平静，但那种平静里有了一丝温度，像是冰面下的水终于涌了上来。
那温度不高，只是比冰冷稍微暖一点，但足以让人感觉到。
“也是我要留给你的话。
记住，不要成为杀死恶龙的恶龙。”
不要成为杀死恶龙的恶龙。这句话他说得很慢，每一个字都咬得很清楚。
因为他知道，这是他能给丁无痕的最后的东西了。
不是武器，不是力量，不是任何实质的东西。
只是一句话，一句来自一个疯掉的人的话，一句他自己花了四百年才真正理解的话。
他把它交给了丁无痕，不知道他能不能听懂，不知道他愿不愿意听懂。
但他还是说了，因为这是他能做的最后一件事。
说完，他闭上了双眼。
那闭眼的动作很慢，慢到能看见他的睫毛一根一根地合拢。
他的睫毛是金色的，在阳光下几乎是透明的。
先是上睫毛往下落，很慢，像是舞台上的幕布在缓缓降下。
那幕布降下来的时候，整个舞台都会陷入黑暗，所有的演员都会退场，所有的灯光都会熄灭。
然后和下睫毛碰在一起，碰上的那一瞬间，有一滴泪从他的眼角渗出来。
那滴泪很小，小到几乎看不见，只是在眼角那里有一点点湿润。
它顺着他的脸颊往下滑，滑得很慢，在那些干涸的血迹和泥土上留下一道干净的痕迹。
那痕迹很细，像是有人在满是灰尘的玻璃上用手指画了一道线。
那金色的睫毛上沾着露水和血，粘成一缕一缕的。
那些露水是今天早晨凝结的，那些血是这几天的战斗留下的。
他的眼睛闭上了，那两团绿色的光芒消失了，像是有人吹熄了两盏灯。
吹熄灯的动作很轻，噗的一声，然后整个房间就陷入了黑暗。
他眼睛里的光就是这样熄灭的，不是突然消失，是一点一点地暗下去。
从明亮的绿到深绿，从深绿到墨绿，最后变成黑色。
些头发是灿烂的，像是融化了的黄金，在阳光下闪闪发光。
他记得她喜欢摸他的头发，用手指从他的头顶一直梳到发梢，一遍一遍的。
她说他的头发像是阳光变成的，摸上去暖洋洋的。
无尽的岁月之后，它们还是金色的，在阳光下还是能看出那颜色。
那颜色没有变，变的是别的什么。
但那张脸依然那么平静，那么从容，像是在等待一场安眠。
他的眉头没有皱，眉心的那道竖纹在这一刻似乎都舒展开了一点。
他的嘴角还带着一丝若有若无的笑，那笑容很淡，淡到不仔细看看不出来，但确实在那里。
那笑容不像是摆出来的，更像是他的嘴唇本来就是这个形状。
像是一生都在笑的人，嘴角永远会有一个微微上翘的弧度。
他的双手放在膝盖上，掌心朝上，手指微微弯曲。
那是一个放松的姿态，一个什么都不做的姿态。
手掌向上，意味着他没有在握任何东西，没有在抓任何东西。
他放手了，放了所有的东西。整个人像是睡着了。
像是走累了在这片草地上躺下来，走过了安眠的花丛闭上眼睛，准备小憩片刻。
阳光透过树叶的缝隙洒在他身上，那些光斑在他脸上晃动，在他身上晃动，在他周围的地面上晃动。
那些光斑是金色的，是温暖的，是活着的。
它们在他身上跳跃，像是一群不知悲伤的孩子，在他的身体上嬉戏。
那些光斑从他的额头跳到他的眼皮上，从他的眼皮跳到他的鼻梁上，从他的鼻梁跳到他的嘴唇上。
它们不知道这个人即将死去，它们只是按照自己的节奏跳跃着。
像是某种古老的仪式，像是某种无人能解的祝福。
丁无痕看着他，沉默了很久。
那沉默里有很多东西。
他站在那里，从上往下看着那张闭着眼睛的脸。
那张脸在光斑的跳跃中忽明忽暗，像是一张被反复曝光的照片。
那张脸上有很多细小的伤口，有些是新的，是这几天的战斗留下的。
有一道从他的额头斜斜地划到太阳穴，是被虫子的爪子划的。
那道伤口不深，但很长，像是一道红色的笔画。
有些是旧的，是很久很久以前留下的。
那些伤口纵横交错，像是一张地图，记录着他这几百年来走过的路。
每一条路都有一个故事，每一个故事里都有死人，有血，有眼泪。
他看着那双放在膝盖上的手，那双手上全是老茧和疤痕，指甲缝里全是泥土。
那双手曾经让他吃过大亏，在那些他们交手的岁月里，那双手握过无数把武器，每一次都差点要了他的命。
现在那双手就那么摊开着，放在膝盖上，什么也没有握。
他的手在抖，那抖动从肩膀开始。
肩膀是连接手臂和躯干的关节，是力量的枢纽。
现在那枢纽在颤抖，像是有什么东西在里面想要挣脱。
传到大臂，大臂的肌肉绷紧了，肱二头肌和肱三头肌在同时收缩，让整条手臂变得僵硬。
传到小臂，小臂的肌肉在痉挛，那些细小的肌肉纤维在一张一弛地跳动着，像是有什么东西在皮肤
传到手腕，手腕开始发酸，那是长时间握着刀柄的结果。
他的手已经握了太久的刀，久到手腕的关节开始发出抗议。
传到手指，手指在刀柄上收紧，指节因为用力而发白。
刀也在抖，那把刀在他手里微微颤动，发出细微的嗡鸣声。
那嗡鸣声很轻，很细，像是在哭。
金属也会哭吗？
他不知道。
他只知道这把刀在他手里发出的声音，不像是金属震动的声音，更像是某种活物在低声呜咽。
那刀在哭，哭得声音都哑了。
它在这里插了五十年，或者是八十年，等着完成它的使命。
现在使命就在眼前，它却在哭。那声音从刀身上传出来。
从他的手上传上来，传到他的耳朵里，传到他的心里。他的心在听，听得很清楚。
然后他开口了。
“你这个主角，”他说，声音很慢，像是在咀嚼每一个字，要把每一个字都嚼烂了才肯咽下去。
那些字在他的嘴里被牙齿碾磨，被舌头搅拌，被唾液浸润。
最后变成一团他才能理解的东西，被他吞进肚子里。“真的是演了一生的好戏啊……”
主教听了之后，放声大笑，笑了很长很长，从中听到了很多很多。
那声音里有太多太多的东西。
有敬佩，他演得太好了，演了一辈子，演到所有人都信了。
那些信仰他的人，那些追随他的人，那些恨他的人，那些想要杀死他的人——所有人，都被他骗了。
他们以为看见的是真实的他，但他们看见的只是一场精心编排了四百年的戏。
有不甘，凭什么他能演得这么好，凭什么他连死都能死得这么从容。
他坐在那里，闭着眼睛，嘴角还带着笑，像是一个在等待下一场戏开场的演员。
这不是死亡，这是他整场戏的最后一幕，是他给自己安排的最完美的谢幕。
这是在剧场结束前最后的唯一帷幕。
有无奈，事到如今，说什么都晚了。
他想说很多话，想问很多问题。
想把这个闭着眼睛的人从地上拽起来，揪着他的衣领。
问他为什么要这么做，为什么要选他，为什么要把这最后的重量压在他身上。
但他什么都没做，因为他知道那些问题的答案，这个人已经给过了。
在那六十多个小时里，在那些战斗的间隙，在那些沉默的对视中，他把所有的答案都给了。
有一种说不清的复杂，那些复杂在他心里翻涌，像是被煮沸的水。
那些气泡从水底升上来，升到水面，破裂，释放出里面的气体。
那些气体有的是愤怒，有的是悲伤，有的是敬佩，有的是不舍。
它们混在一起，变成了一团他无法命名的东西。
他看着那个坐在草地上的人，那个一生都在演戏的人，那个一生都在扮演主角的人。
从多年前开始，从那个夜晚开始，他就一直在演。
演给世人看，演一个优雅从容的领袖，演一个无所不能的王者，演一个永远不会倒下的人。
他演得太好了，好到所有人都忘了，那个站在台上的人也是血肉之躯，也会疼，也会累。
也会在某一个深夜独自坐在黑暗里，不知道明天还有什么意义。
他是一头舔拭着自己伤口的孤狮。
演给自己看，演一个已经赎清了罪孽的人，演一个可以坦然面对一切的人，演一个已经放下了过去的人。
他需要相信这个角色，因为如果他不相信，他就会崩溃。
所以他一遍一遍地告诉自己，他已经赎清了，他已经放下了，他可以坦然面对一切了。
他演了太多次，演到最后，连他自己都差点信了。
演给那个躺在坟墓里的人看，演她希望他成为的样子，演一个温柔的人，一个善良的人，一个值得被爱的人。
这是他演得最用心的角色，也是他演得最失败的角色。
因为他永远觉得自己演得不够好，永远觉得自己配不上她的期待。
现在，他终于要落幕了。他的戏演完了，他要退场了。
舞台上的灯光就要熄灭了，那些照亮他四百年的聚光灯，一盏一盏地暗下去。
幕布就要落下来了，那块沉重的红色天鹅绒幕布——哦不以主教的性格，这上面应该是鎏金，正在缓缓降下，把他和观众隔开。
观众就要散场了，那些看过他演出的人，有的已经死了，有的还活着，有的刚刚出生。
他们都会离开，带着对他的不同记忆离开。
主教闭着眼，嘴角微微上扬。
“感谢赞美……”
那声音很轻，轻得像是一口气。那四个字从他的嘴唇间滑出来，几乎没有声音，只有口型。
感谢，赞美。
感谢什么？赞美什么？
也许是感谢这四百年的生命，虽然大部分时间都是痛苦，但那也是他的生命，是他唯一拥有的东西。
也许是赞美这场戏，虽然是一场悲剧，但至少他演完了，没有中途退场。
也许是感谢那个即将结束他生命的人，感谢他愿意来做这件事。
也许是赞美这片草地，这片树林，这座坟墓，感谢它们见证了他的最后一幕。
下一瞬间，长刀划过。
那刀划过空气，发出尖锐的啸声。
那声音很细，很高，像是什么东西被撕裂了。
不是空气被撕裂，是这四百三十六年的时光被撕裂了。
所有的记忆，所有的痛苦，所有的等待，都在这一刀里被劈成了两半。
空气被劈开，在刀身两侧形成气流，吹动地上的草叶。
那些草叶被气流压弯了腰，然后又弹起来，像是在向这一刀行礼。
刀身上映着阳光，那光在刀身上流转，从刀柄到刀尖，像是一道流星划过。
刀光一闪，那光是银白色的，在阳光下亮得刺眼。
那光从刀身上迸发出来，像是一个小太阳在刀身上短暂地亮起。