第705章 有便宜不占王八蛋（1 / 2）
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洛德醒过来的时候，发现自己躺在草地上。
这次是哪儿？
他的脑子里冒出这个问题的时候，身体已经开始苏醒了。
各种感觉像是一条条小溪，从四面八方汇聚到他的大脑里。先
是触觉——后背贴着草地，草叶软软的，带着一点扎人的触感，像是无数根细小的针在轻轻戳他。
然后是温度——有点凉，草叶上还带着露水，露水渗进他的衣服里，在后背上洇出一小片湿痕。
应该是早上。
空气里有股味道，泥土的清香，混着一点点花香。
那花香很淡，淡到他要使劲吸一口气才能闻到，但确实存在，甜丝丝的，像是某种白色的小花。
他睁开眼睛。
入目的是一片还算晴朗的天空。蓝的，那种蓝不是深海那种深邃的蓝。
也不是宝石那种浓郁的蓝，而是一种浅浅的、带着点灰的蓝，像是被水洗过很多次的牛仔裤。
有几朵白云飘着，云朵的形状很随意，像是谁随手扯了几团棉花扔在天上。
阳光透过树叶的缝隙洒下来，在空气中形成一道道可见的光柱，那些光柱里有无数的微尘在跳舞。
光线落在他脸上，斑驳的，一块亮一块暗，像是某种抽象画。
他眯了眯眼睛，伸手挡住。
手掌在脸上投下一片阴影，眼皮终于不那么刺了。
身下是草地，软的。
他动了动手指，指尖触到的草叶有的光滑，有的带着细小的绒毛。
草叶扎在他脖子上，痒痒的，那种痒不是让人想笑的痒，而是一种让人想伸手去挠的烦人痒。
他伸手挠了挠，指甲在皮肤上留下几道浅浅的白印。
然后他深吸一口气——空气灌进肺里，凉丝丝的，带着草木和泥土的味道，还有那一点点若有若无的花香。
他坐起来。
动作不快，像是身体还在确认自己确实醒了。
双手撑在身体两侧，掌心贴着草地，草叶在掌心里被压弯，发出极轻微的“沙沙”声。
他撑起上半身，腹部的肌肉微微绷紧，然后坐直了。
视野一下子变开阔了。
他环顾四周。
然后他愣住了。
这是一个山坡。
不算高，大概也就十几米的样子，坡度很缓，缓到他刚才躺着都没觉得自己在坡上。
山坡上长满了树，大多是那种他叫不出名字的阔叶树——
叶子宽宽的，边缘有不规则的锯齿，在微风里轻轻晃动着，发出“沙沙”的声音。
树干不粗，大概一人就能环抱，树皮是灰褐色的，上面有纵横交错的裂纹。
树下是一片片草地，草不是那种人工草坪的整齐草，而是野草，高矮不一，品种混杂。
有些地方茂盛得能没过脚踝，有些地方稀稀拉拉的露出
野花星星点点地开着，黄的白的紫的，黄色的是那种小小的蒲公英似的花，白色的是那种五个花瓣的简单小花，紫色的是那种一串串的像小铃铛似的花。
它们散在草丛里，像是谁随手撒了一把彩色的糖粒。
挺好看的。
如果他是来郊游的，大概会坐下来好好欣赏一番，甚至拍几张照片发朋友圈。
但这不是重点。
重点是他面前那个东西。
他的目光扫过那些树、那些草、那些花，然后落在了正前方。
他的眼球停止了转动，瞳孔猛地收缩了一下，像是相机的镜头突然对焦到了一个不该出现的东西上。
一个十字架。
真的就是一个十字架。不是那种教堂里华丽的、镀金的、雕刻着精美花纹的十字架。
就是一个简简单单的、用两根木头钉在一起做成的十字架。
木头看着有点年头了——具体多少年他说不准，但肯定不短。
风吹日晒的，表面都裂了。
颜色也发灰了，不是木头本来的颜色，而是一种被时间和天气洗刷过的、褪了色的灰。
十字架上挂着一个花环——用藤条编成的环，上面缠着一些花。
花已经枯了，花瓣皱缩成一团，颜色也从原本的鲜艳变成了枯黄和褐黑，干巴巴地垂在那里。
像是某种诡异的装饰，又像是一个被遗忘了太久的祭品。
十字架插在土里，插得不深，稍微有点歪，向左边倾斜了大概十几度。
洛德盯着那个十字架看了三秒。
三秒的时间里，他的脑子里一片空白，什么都没有，就像是一台电脑突然蓝屏了。
然后他的目光往下移。
十字架旁边，是一个很明显神州风格的墓碑。
青石板的。
那种青石板他见过，在神州的很多老坟地里都能看到——
颜色是青灰色的，带着一点点蓝，质地很硬，敲上去会发出清脆的响声。
这块青石板方方正正的，边缘打磨得很整齐，四个角都是直角，没有一丝圆润。
墓碑的高度大概到他的腰部，宽度大概有半米，厚度有十几厘米。
看起来很沉，稳稳当当地立在地上，底部埋在土里，周围长了一些青苔。
墓碑上刻着字。
字是竖着刻的，神州的传统风格，笔画端正，深浅均匀，一看就是请了专业的刻碑人刻的。
字体的颜色本来是金色的，但现在金漆已经脱落了大半，只剩下一些残留在笔画的凹槽里，在阳光下闪着微弱的光。
墓碑前面摆着几个供品。
有一些水果——苹果、橘子、香蕉。
苹果已经烂了，表皮皱缩，颜色从红色变成了暗褐色，散发出一股发酵的酸甜味。
橘子也烂了，橘皮上长了一层白毛，毛茸茸的，看着有点恶心。
香蕉完全黑了，软塌塌地瘫在那里，像是一坨黑色的泥。
几根香，早就烧完了，只剩下一小截竹签插在土里。
竹签的顶端是烧焦的黑色，周围散落着一些香灰，灰白色的，被风吹得有些散开了。
还有一些花瓣——干枯的，原本的颜色已经辨认不出来了。
只剩下一些褐色的、卷曲的碎片，被风吹得到处都是，有几片卡在了墓碑底部的缝隙里。
墓碑上方贴着一张照片。
黑白的。
洛德的眼球被那张照片吸住了。
他的瞳孔微微颤动着，像是看到了什么不可思议的东西。
他的脖子不自觉地往前伸了一点，身体微微前倾，想要看得更清楚一些。
但其实他已经看得很清楚了——那照片就贴在墓碑正上方，端端正正的，周围用透明胶带封了一圈，防止被雨水打湿。
透明胶带已经发黄了，边缘有些翘起来。
照片上的人，笑得特别开朗，特别灿烂。
那种笑不是礼貌性的微笑，不是拍照时挤出来的假笑。
而是一种发自内心的、没心没肺的、像是刚刚听到了一个天大的笑话一样的笑。
整张脸都皱在一起，眼角有笑纹，嘴角有笑纹，连鼻梁上都挤出了几道细细的纹路。
看着就欠揍。
那种欠揍不是让人想打他一顿的欠揍，而是一种“你他妈能不能别笑了”的无奈。
是那种你最好的朋友在你不高兴的时候故意冲你咧嘴笑、你想打他又下不去手的那种欠揍。
那张脸，洛德再熟悉不过了。
因为他每天早上照镜子都能看到。
他刷牙的时候看到那张脸，洗脸的时候看到那张脸，刮胡子的时候看到那张脸。
那张脸上有几颗痣、眉毛的弧度是什么样的、发际线的形状是什么样的，他都知道得一清二楚。
那是他自己的脸。
废话，自己的大批脸自己都不认识。
那这个世界真没救了。
“……”
洛德盯着那张黑白照片，盯了足足十秒钟。
照片上的自己还在笑，笑得那么开心，那么没心没肺，像是在说“老子死了都这么帅”。
那笑容在黑白的色调下显得格外诡异——明明是一张笑得这么灿烂的脸。
但因为是黑白的，因为贴在墓碑上，就带上了某种说不出的阴森感。
他的脑子里在那一瞬间涌进了无数个念头，但每一个念头都不成形。
像是被搅碎的豆腐脑，稀里哗啦的，什么都抓不住——记得要咸的。
他再看看墓碑上的字——没错，是他的名字。
四个字，端端正正地刻在青石板上。
笔画他认识，顺序他认识，组合在一起就是他的名字，他用了二十几年的名字。
洛德·海茵。
还有生卒年月。
生的那部分是对的。
年份、月份、日期，全对。
他出生的那一天，清清楚楚地刻在那里。
每一个数字都是正确的。
卒的那部分……
他盯着那行数字看了好一会儿。年份——他算了算，大概是他离开后的第二年。
月份和日期——他不认识。
他不记得自己在这一天死过。
他怎么不知道自己在这一天死了？
……哦，想起来了，那不是去找达贡的那一天？
墓碑旁边还有个土包。
不大，但也不算小，大概半米高，一米多宽。
土包的形状是标准的坟包形状——圆圆的，微微隆起，像是一个倒扣的碗。
土包上不知道为啥寸草不生，
连带着整个前面一点啥东西都没有，怎么说呢，跟个光头似的。
土包的边上堆着不少青砖。
那些青砖码得整整齐齐的，一块摞着一块，形成了一个矮矮的砖堆。
砖的颜色本来是青灰色的，但现在已经发黑了，表面上长满了青苔，青苔是深绿色的，摸上去大概会滑滑的。
砖缝里还长出了几株小草，嫩绿的，在风里轻轻摇摆。
一看就是放了很久，久到自然开始回收这些人工制品了。
这些砖，一看就是准备砌点什么。
洛德盯着那些青砖，脑子里浮现出一个画面——
有人搬着这些砖，一块一块地码在这里，打算给他的坟头砌一个好看的围边，或者干脆砌一个小亭子。
但不知道为什么，砌到一半停了。
砖就那样码在那里，一年又一年，风吹雨打，长了青苔，变了颜色。
那个人再也没有回来把它砌完。
他的心情复杂。
那种复杂不是单一情绪的复杂，而是好几种情绪搅在一起的复杂。
舌尖上先是甜的——有人想给他修坟，这是好意。
说明有人记得他，有人在乎他，在乎到愿意花时间花力气给他砌坟。
然后苦味泛上来了——但问题是，他还活着啊喂！
他活得好好的，在另一个宇宙当皇帝，带着几千万艘战舰到处跑，吃香的喝辣的，怎么就被人埋了呢？
然后是酸味——那些在乎他的人，以为他死了。
他们以为他死了好几年了。
这些年里，他们是怎么过的？
他们来上坟的时候，心里是什么滋味？
最后是一股说不清的涩味——涩得他舌头都发麻。
以及一股说不清的无奈，或者说是绷不住的笑。
他扭头看向四周。
脖子转动的时候，颈椎发出轻微的“咔咔”声。
他的目光从左到右扫了一圈——除了树，就是草，就是那些野花，就是头顶的蓝天白云。
啥也没有了。
没有房子，没有人烟，没有路，连一条像样的小径都没有。
这似乎是一片林子地，挺偏的，挺安静的。
安静到他能听见自己的呼吸声，能听见远处传来的鸟叫，能听见风吹过树叶的“沙沙”声。
远处能看见山——山的轮廓在薄薄的雾气里显得有点模糊，青灰色的，连绵起伏。
近处能听见鸟叫——不知道是什么鸟，“啾啾啾”的，叫得挺欢快。
偶尔还有风吹过，树叶哗啦啦地响，像是有人在翻一本巨大的书。
挺适合埋人的。
就是不适合埋自己。
这个念头从他脑子里蹦出来的时候，他自己都觉得荒诞。
安静，偏僻，风景还不错，确实是个埋人的好地方。
如果他要选一个地方埋自己，这里确实是个不错的选择。
但问题是，他没想埋自己啊！
妈的，这鸟地方好诡异啊！
他在心里骂了一句。
这句骂不是愤怒，而是一种用来掩饰内心慌乱的本能反应。
他的心跳在加速，咚咚咚的，比平时快了不少。
手心在冒汗，刚才撑在地上的掌心沾了一些泥土和草屑，现在湿漉漉的，泥土变成了泥。
特别是看着自己的坟头——那个十字架，那块墓碑，那张黑白照片，那个土包，那些青砖。
这些元素组合在一起，构成了一幅完整的“某人死后被埋在这里”的画面。
而那幅画面的主角，正站在画面前，活生生地、喘着气地看着这一切。
妈的，绷不住想笑啊。
他真的想笑。
嘴角已经在往上翘了，那是一种完全不受控制的、发自本能的反应。
因为这件事太荒诞了，荒诞到除了笑，他找不到任何合适的反应方式。
哭？哭什么，他又没死。
愤怒？愤怒谁，给他立坟的人是出于好意。
懵逼？当然懵逼，但懵逼解决不了任何问题。
所以他只能笑，笑这件事本身的荒诞，笑自己居然站在自己的坟前，笑那张黑白照片上自己那副欠揍的笑容。
但心情更他妈复杂了。
那笑意还没到达眼角就散了，取而代之的是一股说不清道不明的闷。
他坐在自己坟前。
动作很慢，先是弯下膝盖，然后身体重心下移，最后屁股坐在了草地上。
草地软软的，草叶隔着裤子扎在他腿上，有点痒。
他盘着腿，双手放在膝盖上，像是一个在打坐的和尚。
但他的眼睛一直盯着那张黑白照片，盯着那个土包，盯着那些青砖。
脑子里一片混乱。
那些念头像是一群被捅了窝的马蜂，在他脑子里嗡嗡乱撞。
每一个念头都带着刺，撞到哪里就蜇到哪里。
还穿了身皇帝的制式衣服，算了吧？还是换成自己的执行服吧，虽然不是同一种材料，但是差不多的材质。
伴随着白光一闪，一身熟悉的黑裤黑衬衣加上长制皮衣就披在了身上，还是这身舒服。
好的，问题来了——
谁给他立的坟？
是奥利维雅吗？
他想起奥利维雅那双红色的眸子，那双眸子在阳光下像是红宝石，在黑暗中像是两团火焰。
如果她以为自己死了，她会怎么做？她会哭吗？
他认识奥利维雅这么久，从来几乎没见过她哭。
但他知道，不哭不代表不伤心。
她大概会一个人来到这里，把花放在坟前，然后沉默地站很久很久，最后一句话也不说地离开。
还是希雅老姐？
他想起希雅姐姐那副暴躁的样子，想起她骂他的时候唾沫星子都快喷到他脸上了。
如果她以为他死了，她会是什么反应？大概率是不信的，说的什么开什么玩笑？
声音就开始发抖，然后就不再骂了。
她不会在别人面前哭，但她大概会在没人的时候，一个人偷偷地红眼眶。
或者是五月那个丫头片子？
他想起五月喊他“洛德哥哥”的时候，声音甜得能腻死人。
如果她以为他死了，她大概会哭得很惨，哭得稀里哗啦的，鼻涕眼泪糊一脸。
然后顾三秋会在旁边递纸巾，一边递一边说“别哭了别哭了”，但其实他自己的眼睛也红红的。
还是大家一起立的？
这个可能性最大。他想象着那些人聚在一起，商量着给他立一个坟。
他们大概会争论——坟立在哪里，墓碑用什么石头，上面刻什么字。五月大概会说“洛德哥哥喜欢花，多种点花”。
希雅姐姐大概会说“随便弄弄就行了，那家伙不在乎这些”，但转头就会偷偷让人刻最好的碑。
顾三秋大概会说“我去买快乐水，他生前最爱喝这个”——然后真的就买了一桶快乐水来上坟。
为什么要给他立坟？
因为他“死”了。他离开了这个世界，去了别的地方，再也没有回来。
在那些人看来，他就是死了。
失踪这么多年，活不见人死不见尸，不立坟能怎么办？
生死不明，就是死了。
洛德不知道为什么，脑子里突然蹦出个自己来，之前很有名的梗。
总得有个地方让他们去想念他，总得有个地方让他们去跟他说说话，总得有个地方让他们放那些花和那些快乐水。
他理解。
他真的理解。
他怎么就“死”了？
他离开的时候，有没有跟任何人说过他要去哪里？
没有。
他有没有留下任何信息？
没有。
他就像是从这个世界上蒸发了一样，凭空消失，没有任何痕迹。
——自己那具躯体大概率是物理意义上的被蒸发了。
换作他是那些人，他也会以为自己死了。
还有最重要的问题——他那些朋友呢？奥利维雅呢？希雅姐姐呢？
他们以为自己死了，那他们得多难受？
他能忍受自己受伤，能忍受自己流血，甚至内脏满地都无所谓，本来就是战士，一位死斗之人，自然是向死而生。
但他忍受不了在乎他的人因为他而伤心。
尤其是这种伤心——不是因为他做了什么错事，而是因为他们以为他死了。
他们以为他死了好几年了。
这些年里，每一次来上坟，每一次看到这块墓碑，每一次想起他，都是在揭开那道已经结了痂的伤口。
他想起奥利维雅那双红色的眸子，想起她笑起来的样子。
那双眼睛笑起来的时候，眼角会微微弯下去，瞳孔里会亮起一点光芒，那光芒很柔和，像是冬日里壁炉的火光。
他喜欢看她笑，每次她笑的时候，他都觉得自己是世界上最幸运的人。
如果她以为自己死了，那她还会笑吗？
那双红色的眸子，会不会变得暗淡？那点火光，会不会熄灭？
如果她以为自己死了，她大概很长时间都不会笑。
然后某一天，她或许会重新笑起来，但那笑容里会带着一丝永远抹不掉的阴影。
他不敢往下想。
不是“不想”，是“不敢”。
这两个词的区别很大。
“不想”是主动选择不去想，是因为觉得没必要或者不愿意。“不敢”是被动的、被迫的，是因为知道想了之后自己会受不了。
他的思维在触碰到那个画面的边缘时就自动弹回来了，像是一只手指碰到了烧红的铁，本能地缩回来。
他不敢想象奥利维雅站在这个坟前的样子，不敢想象她手里捧着花、低头看着这块墓碑的样子。
不敢想象她那双红色的眸子里会有什么样的表情。
就在这时，他听到了脚步声。
那声音很轻，但在这么安静的环境里，轻也变成了清晰。
是脚踩在草地上的声音——“沙沙”的，鞋底压弯草叶，草叶折断，发出细微的脆响。
脚步声不快，一下一下的，节奏很随意，像是一个在散步的人。
还伴随着哼歌的声音——一个男声，哼着某种调子。那调子他听着耳熟，耳熟到他差点跟着哼出来。