第812章 接机（2 / 2）

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傅念安把行李箱放进后备箱，她坐进驾驶座，他坐副驾驶。

她不会开这辆车，座椅调了半天才调到合适的位置。后视镜也歪了，又调了半天。他坐在旁边一直看着她，调后视镜的时候手在微微发抖。

“紧张？”他问。

“没有。”她说。

“你手在抖。”

她握紧了方向盘。他不说话了。

车子驶出停车场，开上高速。巴黎的冬天灰蒙蒙的，看不到蓝天，雨已经不下了，路面还是湿的。雨刷偶尔刮一下，发出吱的一声。导航在指路，法语发音，她听不太懂，但看箭头知道怎么走。

“你什么时候走？”她问。

“月底。”

“多久？”

“一个月。”

她没说话。一个月，三十天，比上次她等他来的时间还长。但上次是在等，这次是他来了。等和来不一样。等是你在这里，他在那里。来是他从这里到你这里。一个用时间衡量，一个用距离衡量。座位的间隔缩到了最小，她伸手就能碰到他。

他把手伸过来放在了她的腿上。隔着牛仔裤，掌心的温度传过来，暖的。她低头看了一眼他的手——指节分明，骨节突出，比以前更瘦了。她没说话，他也没说。

车子驶出高速，进入市区。街道窄了，路灯密了，行人多了。巴黎的冬天傍晚来得早，天已经开始暗了。她拐进那条窄巷子，公寓楼下那个位置还空着。她把车停好熄了火，两都没有立刻下车。两个人坐在车里。

“你妈让我带的东西，在箱子里，酱牛肉。”他终于开口了。

她没接话。过了一会儿她说“上楼吧”，俩人就下车了。他从后备箱取出行李箱，她锁车。上楼的时候他提着箱子，走在她后面。楼梯灯一盏一盏亮起来，他走得很慢，她也走得很慢。到了五楼，她开门，他站在门口等着。

她先进去开了灯，他拖着箱子进来。门关上了。

公寓很小，天窗、白墙、木地板。桌上摊着她的速写本和针线盒，人台上挂着一件没做完的上衣。阳台上晾着衣服，窗外是灰蒙蒙的天空。他站在那里环顾四周看着她生活了几个月的地方。桌上放着一个玻璃杯，杯壁上凝着水珠，她刚倒的水没来得及喝。

他转过头看着它。她站在离他两步远的地方，隔着一张床的距离。窗外是灰蓝色的天空，他的目光从杯子转到她脸上。

他们看着彼此，都没有动。

他的行李箱还立在门口。她先迈出第一步，走到他面前。她踮起脚尖，他把头低下来。她在他唇上轻轻亲了一下，他的嘴唇有点干。她没有退后，他也没有。两个人很近，近到睫毛交叠，近到她能看到他眼睛里自己的倒影。

他伸手揽住她的腰，把她拉近了一些。她的额头抵着他的下巴，他的手指在她腰侧轻轻收紧，隔着毛衣传过来的力道不重不轻。她听到他的心跳声，比她想象的要快。他的手从她的腰慢慢滑到后背，把她整个人拢进怀里。

他瘦了很多，肩膀还是宽的，胸膛还是暖的。她的手指攥着他大衣的衣襟，攥得指节发白。他把下巴抵在她发顶，呼吸很沉。她没有哭，他也没有说话。就这样抱着，抱了很久。

巴黎的冬天夜来得早，天已经全黑了。路灯亮起来，光透过天窗照进来，落在木地板上。两个人抱着站在房间中央，谁都不想先松开。过道里的行李箱还立在那里，箱子把手上挂着他没来得及摘的行李牌，风一吹轻轻晃了几下。

她松开了他的衣襟。他慢慢放开她，垂手站在她面前，用拇指擦了一下她眼角。她不知道自己什么时候流的泪——不是难过，是太久了。等太久了。