第472章 战俘处置（1 / 2）

深不见底的矿洞像巨兽的喉咙，永远吞吐着煤尘。

昏黄的矿灯在头顶晃动，光线照出一张张沾满煤灰、疲惫的脸——这些都是被送到山西的日本战俘。

铁镐砸在煤壁上的声音叮叮当当，混着粗重的喘息和压抑的咳嗽。

空气污浊不堪，混合着煤粉、汗臭和一种说不出的陈腐气味，吸进肺里像塞了把沙子。

汗水顺着脊梁沟往下淌，浸透破旧的单衣，又在阴冷的巷道里变得冰凉，贴在身上。

这些小鬼子的每个动作都像拖着千斤重担，手臂酸麻得几乎抬不起来，腰背更是疼得快要断开，但没人敢停。

稍微慢一点，监工的呵斥和鞭影立刻就到。

监工大多是壮实的汉子，典型的人狠话不多。

手里的皮鞭不是摆设，抽在人背上，隔着衣服都能带起一道火辣辣的红棱子。

“磨蹭什么！等开饭呢？！”

“东洋矬子，没吃饭吗？使劲！”

“谁再偷懒，今晚别想吃宵夜！”

战俘们私下里低声议论，说这些监工很多是从东北来的。

这消息让他们心里更添一层寒意——那些在满洲和关东军打过多年交道的中国人，对付起日本俘虏来，似乎格外“得心应手”，手段也格外狠厉。

矿井下也有自己的“规矩”，战俘中间分化得厉害。

总有人想方设法少干点，或者趁监工不注意偷个懒。

但更多人眼睛贼亮，盯着身边人的一举一动。

因为举报有效——举报谁偷奸耍滑，举报谁私藏工具可能想逃走，甚至举报谁说了不该说的牢骚话。

一经查实，举报者就能得到奖励：也许是半天难得的休息，也许是多一个粗面馒头，运气好的，甚至能拿到一小撮劣质烟丝或者一口兑了水的劣酒。

在这样暗无天日的地方，这点微不足道的“好处”，足以让人心变得冷硬，让曾经的同胞互相提防、出卖。

也有另一条向上的“通道”。

那些认命肯干、效率高、学会几句简单中文、对监工指令反应迅速、甚至表现出某种“顺从”或“悔过”姿态的战俘，有机会被挑走。

他们会被送到据说条件好得多的“隔壁矿坑”。

那里有华夏本地的矿工一起干活，安全措施相对齐全，劳动强度据说也轻一些，最重要的是，伙食和待遇肉眼可见地好上一个档次。

那地方，成了这黑暗地狱里一抹模糊却诱人的光亮，激励着一些人拼命表现，也刺痛着更多人的心。

关于他们身处的这个矿坑，私下流传着最让人胆寒的消息：这里的支护简陋，通风不良，瓦斯检测形同虚设。

为什么一个华夏劳工都没有？

老战俘会阴恻恻地告诉新来的：“因为这里危险……中国人自己不下。我们？我们是‘外籍劳工’，不适用他们的安全条例。”

这话像冰冷的毒蛇，缠绕在每个战俘的心头，每一次顶板异常的响动，每一缕可疑的气味，都能让他们汗毛倒竖。

比起终日劳累，看不到离开的希望，这种如影随形的生命威胁，更加让他们胆寒。

人群中，有个叫小林的下士，平时抱怨得最凶，咒骂监工，咒骂这非人的待遇，也咒骂把他们送到这鬼地方的命运。

他常常在休息的片刻，跟几个相对熟络的战俘缩在角落，压低声音，痛斥这里的种种不公和危险，言辞激烈。

引得周围人默默点头，同病相怜。

“这根本是谋杀！他们就是想让我们死在这里！”

“听说上个月三号巷道塌了，埋了四个……”

“我们得想办法，不能就这么等死！”

他的话，道出了许多人的心声，也让他赢得了一些暗暗的同情和信任。

这天，沉闷的劳作照常进行。

监工的头目，一个脸上有疤的东北汉子，打着手电筒沿着巷道巡视。

他的目光像刀子一样刮过每一张肮脏的脸。

最后，手电光定格在了正在费力撬一块大煤矸石的小林身上。

疤脸监工开口问道：“你，编号多少？”

小林愣了一下，慌忙报出自己的编号。

疤脸监工上下打量了他一番，从旁边一个跟班手里拿过一顶相对干净的安全帽——在这矿坑里，这几乎是“身份”的象征。

“戴上，收拾你的东西，跟我走。调你去三号矿区。”

巷道里瞬间一片死寂，只有通风管沉闷的呜呜声。

所有战俘都停下了手里的活计，惊愕、不解、随即是熊熊燃烧的嫉妒和恍然大悟的愤怒，盯向了小林。

平时就是你小子骂的最厉害，竟然也偷偷的叛变了。