第902章 北境的秋风（2 / 2）

三年了。三年前那一刀，他砍掉了葛尔泰一只眼睛，葛尔泰回手一刀在他胸口留了一道半尺长的疤。仇人相见，连废话都是多余的。

赵铁山双手握刀，一刀劈下去。葛尔泰举刀格挡，火星四溅。两把刀绞在一起，两个人面对面，鼻尖几乎碰到鼻尖。赵铁山闻到了对方嘴里马奶酒的酸味，葛尔泰闻到了他身上的血腥气。

“你挡不住。”葛尔泰从牙缝里挤出几个字。

“试试。”赵铁山一脚踹在他肚子上。

葛尔泰踉跄后退，半个身子悬在城墙外面。他单手抓住垛口，另一只手挥刀就砍。赵铁山侧身避开，刀锋擦着他的耳朵过去，削掉了一小块皮肉。他不等对方收刀，反手一刀砍在葛尔泰抓住垛口的那只手上。

三根手指飞起来。

葛尔泰惨叫一声，整个人往后栽了下去。他摔下去的时候，后背上插满了城头射下来的箭。他落在尸体堆里，不动了。

城墙上爆发出一阵嘶哑的欢呼。

葛尔丹在城下看到了这一切。

他看见弟弟从城头坠落，看见那面“赵”字旗仍然插在城墙上，看见自己的铁浮屠在火药和滚木面前一批批倒下。八万大军，攻了一个上午，死伤近三万，这座灰扑扑的小城竟然还在。

他咬碎了嘴里的那截马鞭。

“撤！”

号角声响起，准葛尔大军如退潮般往后撤去。不是溃败，是有序的后撤——骑兵断后，步卒先退，阵型不乱。草原人打仗，打得赢就打，打不赢就走，从不在一座城下把老本赔光。

可赵铁山不打算让他们走。

“追！”他站在城头最高的垛口上，刀尖指着北方，“开了城门，给我追！”

一万四千个浑身是血的人，从坍塌的城门洞里涌出去，像一群从笼子里放出来的饿狼。他们追上去，砍翻落在后面的，砍翻掉队的，砍翻回头抵抗的。准葛尔人被追了整整十里地，又丢下了五千具尸体。

葛尔丹带着剩下的两万五千人，拼命往北边逃去。他回头看了一眼——那座灰扑扑的城越来越小，城头上那面熏黑的旗却还在飘。

申时三刻，赵铁山重新蹲在了城墙上那个最高的垛口后头。

他手里又攥了一个酒葫芦，是老兵从城里给他打来的。他眯着眼盯着北边那片退去的烟尘，灌了一口酒。酒是劣酒，辣得呛嗓子，可他觉得比什么都好喝。

两万二千人。折了八千，还剩一万四千。八万准葛尔人，死了三万五，跑了四万五。

他算了算账，发现自己赚了。

可八千个兄弟没了。八千张脸，八千个名字，八千个跟他说过话、跟他喝过酒、跟他一起蹲在墙根底下骂过娘的人，没了。

老吴爬过来，浑身是血，胳膊上还插着一支箭没拔出来，可他那双眼睛亮得像星星。

“将军，”老吴咧嘴笑了，那道疤被笑容扯得更狰狞，“打赢了。”

赵铁山没笑。他灌了口酒，把葫芦递给老吴：“赢了。可又折了八千个兄弟。”

老吴接过葫芦，沉默了一会儿：“值了。八万对两万，杀了他三万五，咱们还剩一万四。这仗，放在哪儿都是胜仗。”

赵铁山没说话。他站起身，走到城墙边，看着城下那些围坐在篝火边的士兵。一万四千个人，个个浑身是血，个个带伤，可个个眼睛亮得像星星。他们啃着干粮，喝着热汤，有人在笑，有人在哭，有人在给伤口裹布条，有人在旁边抱着刀睡着了。

“传令下去，”赵铁山的声音不大，却清清楚楚地传出去，“把那八千个兄弟的名字记下来。一个都不能少。”

老吴愣了一下：“将军，有些兄弟……脸都认不出来了。”

“认不出来也得认。”赵铁山转过身，看着老吴，“身上有号衣，腰里有腰牌，刀上有记号。一个个对，一个个查。八千个人，八千个名字，少一个，我找你。”

老吴站直了身子，重重地点了点头。

酉时三刻，天色暗下来了。北境城下的篝火烧得更旺了，映得半边天都红了。

赵铁山从城楼上跳下来，踩着一地的碎石和碎木，大步走到篝火中间。一万四千个人抬起头看着他，看着这个浑身是血、刀上还沾着碎肉的男人。他的耳朵上包着一块脏兮兮的布，那是被葛尔泰削掉的皮肉；他的手上缠着乱七八糟的布条，血还在往外渗；他的声音沙哑得像砂纸磨石头。

可他一开口，所有人都听见了。

“弟兄们！”赵铁山站在篝火前面，火光把他的影子拉得很长很长，“今天又折了八千个兄弟。八千个！咱们一起蹲过战壕，一起啃过冷馒头，一起挨过准葛尔人的箭。他们没了，可咱们还在。咱们赢了。”

他顿了顿，扫了一圈所有人的脸。

“赢了的，有肉吃。”

他一挥手。老吴带着几个伤轻的兵，从城里的库房里抬出几十筐烤好的羊肉。羊肉是昨晚就开始烤的，用北境特有的香料腌了一整夜，烤得外焦里嫩，油汪汪的，香味飘出去二里地。

一万四千个人同时欢呼起来。

有人抢到一块羊腿，顾不上烫就往嘴里塞；有人抱着羊排，啃着啃着就哭了；有人把羊肉递给旁边断了胳膊的兄弟，自己啃干粮。

赵铁山蹲在篝火边上，手里攥着一块羊脊骨，慢慢啃着。他啃得很仔细，连骨头缝里的肉丝都剔出来吃了。吃完最后一口，他把骨头扔进火里，看着火苗舔上去，发出“噼啪”的声响。

老吴蹲在他旁边，嘴里叼着一根羊肋骨，含含糊糊地说：“将军，你说葛尔丹那孙子，还会不会来？”

赵铁山盯着火光，沉默了很久。

“会。”他终于说，“明年草绿了，马肥了，他还会来。他丢了一只眼，死了弟弟，丢了三四万人，他不会就这么算了。”

老吴把骨头吐出来：“那咱们怎么办？”

赵铁山站起来，拍了拍屁股上的灰。他转过身，看着北方。夜风从那个方向吹过来，凉飕飕的，带着草原上枯草和泥土的气味。

“等。”他说，“他来了，就打。他走了，就等。等朝廷的援兵，等更好的刀，等更多的火药。等到有一天，”他顿了顿，声音忽然低了下去，“等到有一天，咱们不用守了。咱们打过去。”

篝火噼啪作响，映着他脸上那道被火光拉长的影子。一万四千个人围坐在火边，吃肉，喝酒，说话，沉默。城墙上面，那面被硝烟熏黑的“赵”字旗在夜风里猎猎作响。

北境的风又凉了几分。冬天快来了。

可今晚有肉吃。